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El silencio como un espejo,
su dibujo en el agua, la cicatriz
que te ha dejado en la garganta
alguna palabra acre al nacer
rodeada de dolor o tristeza
entre algodones de espinas,
como un sarmiento que respira
en lo hondo y luego es memoria,
y en el estanque de la vida,
de aguas tan oscuras y verdosas,
flota la figura, tal vez Ofelia,
inerte y desdibujada,
de la verdad, como el vuelo de una calandria
en el final de la mañana,
y da alegría,
cuando todo se desvanece
como niebla o hay un velo
gris que se extiende por los ojos
y los oculta.
El mundo ha ardido,
solo ceniza, una flor de viento
que aroma esta estancia
llena de olvido,
la inútil promesa de la arena
de alzarse en castillos,
esa ventana sombría
que da a un patio interior
con muros ciegos, muros
altos, negros iris de cieno,
la perdida belleza
que aún perdura en un rostro al que los años
abandonaron en las cunetas de la vida.
Fernando Alda
