Azul el día, y 32

 

32

Hay en la altura de las torres

un deseo de alcanzar las nubes,

de besar las veletas de hierro

duro y viejo que las coronan,

de poblarse de cigüeñas,

para ver el sol más cerca,

cara a cara en la transparencia

que hay en estos cielos abiertos

en la ternura de la mañana.

Y así, entonces, contando los días

que faltan en el calendario

para que se agoste

el verano y un resplandor de hogueras

nocturnas establezca la morada del otoño,

que vendrá desbocado, como un caballo de fuego,

como queriendo arder en oros

y ocres en su vertiginosa caída.

Fernando Alda

Azul el día, 31

 

31

Unas ciruelas se ofrecen

para evocar el recuerdo del agua,

y el sabor a huerto y lunas que dejan

en la sombra de tus ojos

es un ensalmo para convocar

a la vida, al pájaro libre

que vuela sobre los olmos

que la luz dibuja en la arboleda

de la sangre. Tiembla la mirada

que se abre bajo los párpados

del sol adormecido, que alumbra

fronteras y lagos, los ríos

de plata que perfilan la melancolía

de los jarrones en las ventanas.

Fernando Alda

Azul el día, 30

 

30

Un rosal con sus rosas deshojadas,

vulnerada belleza,

que en la tarde se ofrece

desolado como un sacrificio

mientras espera una lluvia

improbable que habrá de perderse

en los alcores en los que habita el ocaso.

Miras el mundo que está en llamas

como si lloviese y en las flores

desposeídas de su hermosa vista

encuentras el sentido de lo que fue

tu edad, el poema lleno de espinas

que ahora se amortaja en la quietud

de los pétalos que caen al estanque

del olvido, ya sin color,

tan secos, y no reflejan,

como en un espejo oscuro,

el esplendor de otros años

que iluminaron largas noches

de banquetes y música.

Apurado está el vino en esta copa

rota, en la que solo el aire

reina, y se cierran tus párpados

como las rosas, hacia un reino

sin luz, ciega pupila,

en el que arde todo lo que ha sido,

y la desmemoria es la única

que, por ahora, te espera.

Fernando Alda

Azul el día, 29

 

29

Llueve a lo lejos y no recuerdas tu nombre,

si caído en combate,

descarnado en la rompiente

de las olas del tiempo,

allí donde todo se pierde,

en la certeza de haber dejado

escrito tu aliento en la piel

blanda de ese álamo

viejo que como un muñón 

de sombra crece aún junto a tu ventana,

en el que los mirlos encienden

sus trinos cuando es primavera

y la vida quiere volver

a dejar en los patios de la noche

el aroma de su cántico de estrellas.

En el viento se esconde la belleza

de los instantes, el pétalo de una rosa

ígnea, rojo tizón, como de amor

abriéndose en una llama,

y se viste el espacio

con la nítida luz

de los mediodías que fuiste

olvidando

junto a las tapias de los cementerios,

cerezas en el alma

o un ciprés muy alto

que hiere

con su filo la piel núbil del recuerdo.

Hay sueños y esperas,

frutos que son de un otoño triste,

una ofrenda por lo que no ha de volver

y, sin embargo, no quiere irse.

Fernando Alda

Azul el día, 28

 

28

Esperar la muerte leyendo,

en estas soledades en las que crecen los árboles,

mientras la lluvia recuerda su sueño

y su presencia y se derrama en velos

transparentes en los círculos de la nostalgia.

Todo lo que has sido arde ahora

en una hoguera de muebles viejos,

junto a las cartas escritas por el dolor,

remitidas por la fiebre que amanece

en los huesos y es mirada

ausente, un tuétano de hielo

que dejas abandonado como se olvidan

unas flores recién cortadas sobre una mesa,

en silencio, sin desgarro,

con la resignación de la piedra

que se amolda al cincel en silencio,

cuando el aire llora y al final llueve,

y hay una paloma que deja su vuelo

prendido en el tejado de casa,

como llamándote. Nunca el recuerdo,

solo espejismos, un soñar

de mariposas de sangre que pintan

trazos de escritura y voces,

las palabras con las que escribir

el que será su epitafio.

Fernando Alda

Azul el día, 27

 

27

Se cierne sobre la tarde una tormenta de memoria,

como un resplandor de nubes ardiendo

que presagian las lágrimas del viento,

su derrota en esta esquina en la que todo el mundo

espera su destierro, la hoja de ruta

para seguir caminando en estos valles

oscuros, cuando el sendero solo es el agua

que arrastra los restos del incendio que es vivir.

Y así el deseo, en ascuas, rescoldos

que en la mano alumbran otras melancolías,

el final cierto de lo que existe

y luego será humo acre,

ceniza de sombras, nada.

Fernando Alda

Azul el día, 26

26

 Espera la noche que te abraces a ella

con esos himnos que escribes

mientras el mundo se derrumba en escombros,

y sea entonces, ahora, acaso,

el reino de la luciérnaga,

la mirada que ofrece a todo cuanto es

y se asoma al balcón del mediodía

en un prodigio de altura y sombra,

como el ciprés de Silos,

que el cielo rasga anunciando

el cántico de la aurora que sepulta

la tiniebla espesa en la que ardieron

las estrellas, como ascuas

de una hoguera remecida por el viento

final que trae el agua y el asombro,

y sobre estos muros imprime

su carácter, la bendición

de un pájaro que canta 

entre las ramas de la morera que crece

aún en el patio en el que la niebla

no deja enhebrar los recuerdos,

la parsimonia o la beatitud

con la que se presentan las horas

cosidas en este reloj de arena

que llevas tan dentro.

Fernando Alda

Azul el día, 25

 

25

Es la ausencia el lecho

alado en el que duerme la inocencia,

la estancia para vivir una muerte

prolongada en el espejo del tiempo,

triste azogue,

relato cierto, un aura

azul sobre la luz amarilla que ciega

tus ojos cuando desde el asombro

de la claridad

miras cómo se descorchan las botellas

llenas de lluvia y de aire,

el último resplandor antes de la tormenta.

Fernando Alda

Azul el día, 24

 

24

Aroma el galán de noche

este jardín perdido entre los sueños

que dejaste abandonados en un bosque

de espumas y luciérnagas,

como lluvia asperjada sobre la sola

rosa de la melancolía, un canto

de la sombra cuando paseas

bajo pórticos de piedra,

junto a fustes truncados y capiteles

mordidos por la avaricia del tiempo

en su propia ruina,

que va atesorándose en los arcos

de plomo de la memoria,

sin conocer cómo la gota

cava la lápida bajo la que yacen

el delirio y la espera,

en la paciencia de ver crecer

una hierba sin esplendor

ni corona, cuando estás buscando

en el andén de ese destino

al que nunca llegarás un billete

hacia el final del ocaso,

apurando los posos de un vino

amargo y desolado,

como un sacrificio 

que entregas

a la devastación de la aurora.

Fernando Alda

Azul el día, 23

 

23

El árbol y la sombra, que se asoman

en la tranquilidad de la tarde inacabable

que enciende una fuente en este patio

de misterio y ausencias,

mientras presientes cómo la sangre

alimenta el ajado laurel de todas las victorias

y desde el sur viaja un viento

solitario que va peinando los oteros

y la desmemoria.

Fernando Alda

Azul el día, 22

 

22

Bendecida sombra la que del verano

te alivia de sus rigores, y es lectura

homérica o de inconclusas

leyendas,

cuando en la plenitud de la mañana

permite que la memoria vaya abriendo

cajones y alcancías, y muestre

los ocultos deseos que conforman el recuerdo,

la fotografía en sepia por la que te asomas

a todo cuanto fue y luego ha ardido

en hogueras de nieblas, en los largos

caminos que recorre la vida,

en los que se fueron quedando

la juventud y el vigor,

abandonados en las cunetas de los años,

como un paisaje desolado

que nadie habitase, solo el miedo

al término, al final absoluto,

entre las flores y la escarcha

que este invierno permanente

va dejando en los cristales de la ventana

desde la que miras el tiempo

desmadejado, tan incierto y pobre

como la tierra que poseerás

cuando te bese la dama de nieve.

Fernando Alda