El pozo ciego de las tinieblas

 

Un dolor, el pozo ciego

de las tinieblas,

el horno en el que arden

las lágrimas y las ausencias

dentro de un paisaje

devastado, de alturas en añicos,

habitado por vencidos que rebuscan

entre lo que son sus propios despojos.

Como ceniza, el aire,

envenenado por el descrédito

de lo que no ha sido. Regreso

entre sombras, a la penumbra

en la que descansa mi corazón.

Fernando Alda

Miro esas flores abandonadas...

 

 Miro esas flores abandonadas

en la noche, dentro de un búcaro

roto, nívea silueta en un invierno

de máscaras, de ceniza

espesa, que va tiznando

los ojos como luz muy sucia

de un día triste, que arde en silencio,

sin costuras

o cierres, que se desploma y desangra

como un animal vulnerado que es abatido.

Fernando Alda

Pasar pagina sin rasguños

 

Quisiera poder pasar página

sin rasguños, como el que dobla

el papel fotográfico en el que está impreso

un atardecer muy hermoso,

y viene la noche, y luego

el alba, con sus esplendores,

lirios encendidos y pájaros en llamas

que iluminan otro despertar,

sin incertidumbres,

mirando por una ventana

grande cómo regresa la vida

a las calles de siempre, a las arboledas

y los paseos, y el sol se eleva

sin preocupación de a quién alumbra,

pues para todos sale,

puede que tal la lluvia,

que borra, en su tristeza,

cicatrices y golpes,

algunos muy hondos,

que siguen sangrando,

sin tú advertirlo,

haciendo manar sangres

antiguas retenidas por la desmemoria

del tiempo, por la acidia,

esa que nace en los ojos,

cansados de mirar y no ver,

y devora la voluntad más firme.

Fernando Alda

551

 

                551. Resulta extraño el número y comenzar así una entrada para el blog, pero, sin duda, tiene su explicación. Ésta que estás leyendo ahora hace la número 551 en este espacio en el que comparto literatura y amistad y, puesto que me parece un número redondo, especialmente el 550, que alcancé ayer sin saberlo, lo hago público.

          Muchas gracias a todos aquellos que, desde hace algo más de dos  años os habéis acercado hasta esta Ínsula Barataria con cariño y paciencia, con fidelidad o sin ella, para acompañarme en la aventura que inicié con ilusión y, lo reconozco, un poco de miedo. Estamos ya cerca de las 60.000 visitas al blog, lo que para mi constituye, y espero que también para vosotros, pues es obra vuestra, una auténtica satisfacción.

         Mantengo todos mis compromisos iniciales y aquellos otros que he ido adquiriendo a lo largo de estos dos años, entre otros, el de mis cartas al lector, que a vosotros van dirigidas. Ya lo sabéis, espero las vuestras. Hasta entonces, un fuerte abrazo en la amistad y en la distancia, que no en la ausencia

Fernando Alda

En las auroras

En las auroras,

el secreto de las ausencias, el helor

de un beso desprendido de la cornisa

del día, la ruina

que se refleja en la tensa

superficie de un estanque

misterioso. Extranjero resulta el viento en todas partes,

y en ningún lugar arraiga,

acaso en la luz que se reparte

cuando miras cómo se alza

la belleza tal una celebración,

el don inesperado que recoges

de entre el jardín y los acianos,

como el vuelo del alcaraván

cuando busca el punto fijo

del horizonte, más allá

de todas las colinas y los silencios.

Fernando Alda

Fuego sagrado

 

En el fuego sagrado

arden todas las miradas

cautivas en la luz

y es ceniza ahora el deseo,

en las ascuas que se escapan

entre los dedos de tus manos, 

como el agua

que eternamente fluye,

tal el vuelo de una alondra

que  se aleja del atardecer,

buscando otro nido.

Así tú, siempre de paso,

entre las mareas del mar

y la tierra entera, esperando,

en el girar de las veletas

cuando en ellas gime el viento,

un hogar, y la vida es nada,

el fulgor de los otoños

que en sus hogueras

dejan aromas de vino

nuevo, de tierra vieja,

de todo lo que no volverá.

Fernando Alda

Un sexto sentido

 

          La poesía es el sexto sentido del ser humano, pues nos permite comprender el mundo y sus misterios, asomarnos a él de otra forma, abrir puertas para escapar de esta prisión en la que el alma se encuentra.

           Por eso, desde que los poetas cantaban a los héroes o a la incierta luz del amanecer, es el oficio más hermoso del mundo aunque quizá, también, el peor pagado, y puede que hasta uno de los peores vistos, pero la poesía, por otra parte, es el arte más elevada de todas las Bellas Artes.

           Los que, además, tenemos la suerte de creer en Dios y de estar acompañados por Cristo, que nos mira desde las penumbras de la vida, contamos con un añadido más: la poesía es un camino para trascender de nosotros mismos y viajar hacia lo Alto, para buscar, como los místicos carmelitas, el Todo en la Nada, para alcanzar el encuentro con el Amor de los Amores.

          Os confieso que, además, escribir poemas me ha liberado en muchas ocasiones de la trampa del cazador, de la locura y la muerte, del aguijón afilado del dolor y la indiferencia, de la dictadura del tiempo y su carcoma, y me ha sostenido, en medio de las tormentas, cuando estaba desarbolado mi navío.

          Escribir es creer y buscar la belleza, aunque no sabemos siempre bien en qué lugar se encuentra, acaso en el rostro de Dios, que algún día veremos al completo, pues ahora está velado, en un claroscuro, pues los mapas con los que contamos para llegar a estos lugares tan hermosos, que pertenecen a nuestros adentros, no figuran en los atlas al uso, sino que más bien están en el territorio incógnito de la imaginación y de la sensibilidad. Son un don de Dios, por supuesto, que a los poetas nos entrega para que seamos capaces de iluminar la vida, de encender sus rescoldos, de hacer que la hoguera de lo humano arda y nos lleve hacia lo eterno y trascendente, hacia quien solo es capaz de llenar el inmenso vacío que sentimos en nuestro tránsito por la Tierra.

Fernando Alda

Libertad

 

Desde que naces, no es otro tu destino

sino amar la libertad,

la que rompe cadenas y libera el espíritu

de estos hierros entre los que duerme el alma,

la que abre la noche 

y los deseos,

y pone rumbo cierto a la voluntad.

Libertad,

hermoso nombre,

el bien más preciado,

tal vez el más escaso,

el más grande que a los hombres

dieron los cielos,

y por el qué, como intuyó

Miguel de Cervantes, merece la pena

aventurar la vida.

La libertad de todas las horas,

la de todos, la nuestra, la tuya,

la que soñamos y encendemos

cuando el fuego eterno

de Dios arde en nuestro corazón.

La libertad de ahora, la de mañana,

la de siempre, como un beso de poesía

y luz que nos despierta,

la que tiene las alas de un pájaro

y el color de las auroras,

la libertad...

Fernando Alda

Querido lector, 34 / Estar acompañado

 

               Mi querido amigo:

               En estos días tengo la suerte de ver campear por los cielos sobre mi casa un ejemplar de águila imperial, y su vuelo sereno y majestuoso me hace pensar en que tal vez Dios me protege y acompaña, a  mí y a los  míos, en estos momentos adversos que vivimos, aunque también es verdad que me siento acompañado por alguna parejilla de carbonerillos, de los que se han avecindado con nosotros, o con un mirlo, hasta con la burlona urraca, que suele venir al caer de la tarde como para decirme que el día se acaba, aunque el sol volverá, ardiente y puro, tal el oro, con el alba. 

              Decía José Jiménez Lozano, recuerdo que en alguno de sus Tres cuadernos rojos, que fueron los primeros diarios que publicó y que resultan como un acta notarial de sus estados de ánimo, de lo que iba pensando, en su "Petit Port Royal" del Alcazarén en el que vivía, que necesitamos estar acompañados, aunque sea por una piedrecilla, por una simple cuerda con la que vino atado un paquete de libros, y yo  me lo creo, pues en muchas ocasiones me he sentido así, acompañado por el dibujo de una nube que flotaba ingrávida en el cielo, por la sombra de un árbol, por el sonido del agua al manar en una fuentecilla que nace entre el verdor de unos juncos, por unos versos indecisos y pobres que he escrito, como si fuesen unos simples garabatos infantiles en un cuaderno viejo, mientras estaba distraído, viendo nevar, o, también, por alguna lectura de Novalis o de Juan Eduardo Cirlot, que sigue soñando, pese a no estar entre nosotros, con Bronwyn y su rubia cabellera, que parece, talmente, la de Berenice, recién llegada  Del no mundo, hilvanada entre la noche y las estrellas.

               Éstas son nuestras soledades, de las que venimos, como le ocurría a Lope de Vega, entre las que vamos pasando nuestros días, pues, tal vez, nos ocurre que

"Pasan las negras nubes por el cielo

blanco.

Pasan los crisantemos de los soles

ávidos.

Pasan los cementerios y las rojas

avalanchas de muertes indelebles.

Pasan"

como cantaba Cirlot en uno de sus poemas, pues

"A veces me refugio entre las telas

de un absoluto oscuro del que ignoro

la forma y el sentido, pero no

la fuerza con que acoge mi pasión.

Todos mis vasos ciegos se reanudan

en los acordes verdes del ocaso.

El mar anaranjado se desborda

entre rocas azules como espasmos"

Y así, muchos días, como en alguna ínsula, puede que la de Barataria, entre estos cielos de un azul inmaculado de Ávila, tan cerca de las alturas y de lo Alto, esperando, con mi velita encendida, apenas un pábilo titilante, para no caer en los abismos, para ser, para estar, y seguir viviendo, en compañía de la soledad o la ausencia, encendiendo rescoldos y primaveras, soñando con un archipiélago en el que crezcan las hespérides que me lleven al Vellocino de Oro, tal un argonauta más, en egeos mares, circunnavegando el perfil de la Ítaca lejana desde la que me escribe Ulises, como yo lo hago a ti ahora, cartas de desasosiego y melancolías, llenas de desmemoria, iguales a la que tú y yo sentimos en ocasiones, demasiadas, acaso, que nos parece habitan en lo más hondo de nuestros adentros, allí donde resulta difícil llegar y alcanzar a poner alguna luz, aunque pequeña y desolada.

               Es estío, que nos ofrece ahora todos sus frutos, los días parecen abiertos y largos, como si la noche no hubiese de venir nunca con sus velos de tiniebla y luto, y cuando llega las estrellas parecen más cerca también que en la invernada, cuando el firmamento se queda raso, muy hondo, sin nubes, y la helada templa los cristales nocturnos, aquellos en los que se dibuja un cielo de estrellas que brillan en medio de la nada. 

             Una de estas noches hicimos cine de verano, con la familia. Un lujo que de vez en cuando nos permitimos si el viento se ha echado un poco, a descansar, o se ha ido a dormir, y la temperatura nocturna lo permite. Es toda la magia del cine al aire libre, y tanto a mayores como a pequeños nos encanta sumergirnos dentro de esa atmósfera que se crea, en plena conjunción con la noche y con la película. Vimos, te lo cuento como anécdota, la última versión  de la erupción del Vesubio que sepultó a Pompeya entre lava y cenizas y, fuera aparte del guión, que tenía, como no puede ser menos en un peplum que se defina digno de esta categoría cinematográfica, sus gladiadores y senadores, sus legionarios, sus intrigas y luchas, su historia de amor, el inevitable anfiteatro y, por supuesto, sus decorados y su gloria. Por encima de todo ello, a uno le vienen a la cabeza otras cosas, como la destrucción de las obras humanas por la naturaleza, la vida, en la que parecemos extranjeros sujetos a leyes que desconocemos, y el corazón, que siempre lucha y es generoso, para sobrevivir en medio de la adversidad, como le ocurría a Viktor Frankl, que encontró el sentido de la vida en el lugar más terrible que haya existido jamás sobre la tierra, el campo de exterminio de Auschwitz.

              Hoy es sábado y el día se asoma a sus balcones tranquilo, como el soldado que espera descanso en medio de la formación, tras mucho tiempo de haber estado en firmes, y las horas se desgranan al compás del sol, que sigue ascendiendo hasta el mediodía, con inevitable parsimonia, como si el tiempo no existiese y su carcoma hubiese dejado de roer los nudos y vetas de la madera que nos sostiene. Es buen momento para leer o escribir, a la sombra, dejando correr el tic tac del reloj como el que deja fluir el agua, que, como nos recuerda Jorge Manrique, es la vida, su aventarse hacia el mar, en el que están todas las pérdidas, todas las ausencias, allí mezcladas, en la orilla o en las profundidades, entre el oleaje que a todos nos iguala.

              A la memoria me vienen unos versos de T.S. Eliot, de La tierra baldía, en los que se pregunta

"¿Por qué el águila vieja extenderá sus alas?

¿Para qué lamentar

El extinto poder del reino acostumbrado?"

y yo retorno a ver el águila que sobrevuela mi casa y mi jardín, en estas lejanías desde las que escribo, tan lejos, tan cerca, pues como Eliot, puede que

"...no espero volver otra vez

Porque no espero

Porque no espero regresar"

aunque nos pasemos la vida rebuscando en el pasado las raíces que nos hacen falta para sostenernos en pie, erguidos en la llanura, contra el viento, como juncos o cañas quebradizas que piensan, tal Blaise Pascal, que parece decirme, en estos momentos, que en el mundo, que se nos parece las más de las veces tan otro y tan ajeno, no estamos solos, hay otros pábilos encendidos y que es cuestión de ir a buscarlos, para no quedarnos en medio del desierto o de la noche, y que Cristo nos sigue mirando desde las penumbras de la vida, desde los claroscuros de algunas ermitillas, como las que uno suele encontrar en los oteros de esta Castilla mía que también me acompaña en estos tránsitos y desvelos, pues nos ama hasta el extremo y, no lo dudes nunca, nos acompaña en esta senda hacia la eternidad.

       Ya sabes que tuyo siempre, esperando tu carta

Fernando Alda

               

Querido lector, 33 / La hiedra y la vida

 

           Mi querido amigo:

           Bien sabes que razones de fuerza mayor me han impedido mantener viva esta correspondencia contigo, muy a mi pesar. Como se que no desconoces los detalles, no entraré en ellos. Retomo hoy con gusto nuestro oficio de cartearnos, ya tan en desuso y mal visto, pues entiendo que a ambos nos beneficia y es fuente saludable el intercambiar estados de ánimo y cuitas, más que nada por aquello de compartir iluminación en nuestros adentros, que en ocasiones se nos tornan habitaciones sombrías y mal ventiladas, como si no fuésemos capaces de alcanzar, al menos, cierto grado en la escala de la luz del sol, que tan necesaria resulta, por otra parte, para tener saneados mente y cuerpo. Lo que al alma atañe necesita de otras razones, que nos trascienden y que por mi parte no oculto, pues tengo depositada mi vida y  mis esperanzas en Dios.

          En estos largos días de espera me he ido aferrando, cada vez más, a las pequeñas acciones positivas que me han ido ocurriendo y que las malas no han sido capaces, pese a su intensidad, de ocultar, como si las primeras fuesen ese clavo ardiendo que siempre nos sale al encuentro en el camino, cuando el naufragio parece inevitable, y al que no nos queda más remedio que asirnos, cuando la tristeza parece es de muerte y desolación, y que cabalga por tus entrañas como el quinto jinete del Apocalipsis que es, tan desbocada y furiosa, que todo ciega y desmorona, tal si la Torre de Siloé se estuviese derrumbando de golpe, como ya ocurriera.

           El tiempo no parece curar las heridas, siempre hay que buscar más alto, pues en ocasiones me parece que siembra sal en ellas, para tenerlas permanentemente abiertas, descarnadas y sucias, expuestas a la intemperie, y si son tajos en el alma no hay sutura que pueda cerrarlos, salvo la mano de Cristo, si es que dejamos que intervenga en nuestros desconsuelos y desgarros, pues no siempre es así, empeñados como estamos en creernos titanes y semidioses, cuando no dioses por entero, en lo que suponemos es el Jardín de las Hespérides, pero que en realidad es el retablo del mundo, en el que apenas representamos papeles muy secundarios, mientras la miseria, en todas sus acepciones, nos desborda por los ojos.

          No temas, no voy a seguir hoy por este camino. Trato de hacer pie y de continuar nadando hasta alguna incierta orilla, pues mis días parecen así encaminados, y hasta mucho más tarde, me temo, no sabré con certeza hacia dónde se encaminan y su alcance. Mientras tanto no me queda otro remedio, de los que yo conozco y aprecio grandemente, que el de la poesía, esa que considero es nuestro sexto sentido, para aquella inmensa minoría, como era para la que escribía Juan Ramón Jiménez, que es la que se interesa por el arte de Calíope, por el homérico oficio, pues en estos archipiélagos de ínsulas tan hermosas es en los que encuentro bálsamo grandísimo para mi dolor y compañía para mis soledades, que siguen al asalto, como en un reino de ausencias y desmemorias, tan perdido y lejano que ya ni encuentro itinerarios o mapas para salir de él.

          Me gustaría poder ofrecerte buenos consejos para el gobierno de esta Barataria en la que ambos vivimos, como hiciera Don Quijote con el bueno de Sancho, ese muy grande hablador que estaba hecho, pero en ocasiones no los encuentro, al menos en este mundo que nos rodea, que está tan desquiciado y como fuera de su eje. Acaso debamos volver a los clásicos, y rebuscar entre ellos, en el propio Cervantes, por supuesto, o en Gracián, sin duda, y más allá, también, entre los griegos y romanos, aunque para mí te diré que con los Evangelios me resulta más que suficiente, pues según Nuestro Señor, que en estos días de julio, tan extraños, me mira desde las penumbras desde las que se asoma, en alguna ermitilla en lo alto de un otero, para decirme, que todo se reduce al Amor, y que allí donde no lo hay, como bien nos recuerda mi paisano de Fontiveros, San Juan de la Cruz, debemos ponerlo y obtendremos amor.

          Por lo demás, como dice el aserto popular, aquí me tienes, atado al banco de la paciencia, que paréceme, las más de las veces, el de la más dura galera, pues el de galeote creo es en estos tiempos mi destino en estos Baños de Argel en los que me encuentro, de tan lastimoso como me resulta, pues, acaso, soy uno de los presos que en la cuerda de tales se encontró Alonso Quijano y pretendió liberar. Magníficas enseñanzas se encierran en las dos partes del libro de sus aventuras y vida, tanto, que encontraron imitador en un tal de Avellaneda, que hay quien dice, entre otras muchas teorías y suposiciones, pudo ser un clérigo vecino del pueblo del mismo nombre que hay en la provincia y diócesis de Ávila, y tal vez no esté desencaminado el asunto. Pero eso ya es perderse en hojarascas vanas, dejarse enredar por las volutas del humo, que a ninguna parte llevan, pues mueren en el vacío.

          Has de saber que la vida es como la hiedra, que se enreda en cualquier saliente, sin dejarnos ver lo esencial. También solemos entreteneros en caminos equivocados, en laberintos sin salida, en callejones estrechos y oscuros que a ninguna parte llevan, pese a que nos digan que todos los senderos conducen a Roma... y puede que así sea, pues lo importante es saber hallar el nuestro, el que es la Verdad y la Vida, como así creo, pero eso, querido amigo, ya sabes, corresponde a nuestro libre albedrío. Dédalos tenemos enfrente, sin duda, y debemos afrontarlos.

          Hoy la mañana está luminosa y en el jardín hay silencio, como si sus habitantes, que han dejado de cantar y de visitarme, al menos por unas horas, hubiesen decidido que lo que necesito es encontrar la serenidad, hablar con lo Alto, para que mis penas se escuchen sin distorsiones, aunque yo se que Él ya las conoce de sobra y las atenderá cuando sea el mejor momento para ello. No obstante, ese silencio es bueno, pues permite, además, admirar mucho mejor la transparencia de la luz, sus entretelas de cristal, como si fuese una canica de colores de esas con las que hemos jugado en nuestra infancia y que guardábamos en una caja de cartón, de metal en el mejor de los casos, junto a otros pequeños tesoros, en el "cosero" del que nos habla José Jiménez Lozano, en el que guardamos nuestras cosas. Hay veces que las mismas no son materiales, como unos cromos arrugados, un cristal de una botella rota, un trozo de madera, una tiza, una goma de borrar, una flor seca, el lapicero con el que un verano estuvimos haciendo garabatos en una vieja libreta todas las tardes de aburrimiento, alguna foto de un ser querido, sino que son cosas que pertenecen al alma, a lo más hondo de nuestros adentros, tal si fuesen el color de un atardecer o una amanecida, la lluvia en nuestros bolsillos, un beso que alguien nos da y su rastro que no olvidamos nunca, el deseo de trascender de nosotros mismos, la melancolía, una ausencia, ese vacío que nada terreno puede llenar.

         Basta por ahora. Sigo abriendo la mañana cuando finalizo esta carta, que espero te llegue pronto, para recibir, a vuelta de la misma, otra tuya, como si fuese un poema que intercambiamos y que nos hace encontrar gozo en la lectura, pues alguien a quien apreciamos nos lo envía, el deleite necesario para seguir viviendo, poco a poco, y, algún día, poder confesar, como hizo Neruda, que hemos vivido, y escribir no se si nuestras memorias, pero puede que sí nuestros recuerdos, algunos de ellos, que vendrán a nosotros como brasas encendidas, como ascuas del corazón y los tuétanos, rescoldos vivos que templan el helor que sentimos cuando amanece y nos da miedo afrontar el día, para dejar testimonio de nuestro frágil paso por el mundo.

        Tuyo, como siempre y para siempre

Fernando Alda

Memoria de los calendarios, y 23

 

       Finalizo hoy la publicación en el blog de mi poemario "Memoria de los calendarios". Espero que haya sido de vuestro agrado. Seguiré, a partir de mañana, si Dios quiere, y en los próximos días, con la publicación de Cartas al lector y otras entradas.

23

Los héroes antiguos

sueñan con el musgo

húmedo del bosque

eterno,

con la llama sagrada

de las auroras,

con la persistencia de la hiedra

y de la lluvia,

la voluntad del roble

tejiendo cúpulas de sombra

y cielo. Son susurros

saciados de viento del sur,

voz debida,

el imaginario hogar

al que regresas lleno de heridas

abiertas,

sal sangrante,

cicatrices de tiempo, tajos

hondos que la vida

siembra en surco

oscuro, como un abrir

de ojos ciegos a la plenitud 

del sol, que abrasa.

Enorme  abismo,

tan sin fondo,

la profundidad de lo eterno

e inasible, esa corola

roja de pétalos ígneos

que deja en tus pupilas

un resplandor de estrellas.

Recuerdas de los héroes

su caída, el estrépito

del bronce al chocar

frente a los muros de Troya,

su inútil disputa,

la sangre vaciarse de los odres

de la vida, como vino

nuevo, hermosos

versos, homéricos

triunfos, un derrumbarse

de alturas y vértices,

el caballo maldito,

el talón y el dardo,

la venganza ardiendo,

la sola hazaña

del que quiere regresar a casa,

y el mar afuera,

vestigio,

laberinto de espumas,

cuando todo se quema

tan despacio y el aire

se consume en muerte

y sementeras.

Vendrá el día, será la tarde,

el sol caído,

y en la noche habitará,

largamente,

la ausencia, tu silencio.

Será el sueño,

el tiempo hibernado

en este estío de olvido,

la voluntad del viento

borrando toda memoria.

Fernando Alda

Terminé de escribir este libro de poemas,

titulado "Memoria de los calendarios",

 el 13 de mayo de 2020,

festividad de Nuestra Señora de Fátima,

que tanta luz y amor dejó en el mundo,

alzado ya con vigor el estandarte

del júbilo, que a todos nos alienta

y bendice con su claro asombro y sutil encuentro,

cuando los días se alargan

hasta el extremo y los pájaros

cortejan su encendido deseo.

Laus Deo.

Memoria de los calendarios, 22

 

22

Lluvia de mayo,

flor tardía, que el cielo

vela de rosas amarillas,

turbia luz de cenizas

y saetas de incienso

que en los cipreses

deja lágrimas de desconsuelo.

Es memoria el esbozo

que la primavera dibuja

en las nubes inquietas,

mientras el Ángelus

suena lejano en las campanas

de una torre en ruina,

y los vencejos rasgan

con su vuelo afilado

la serenidad de las horas.

Quietud entonces,

ensalmo con olor

a albahaca y a romero,

un patio fresco

en el que buscar

la conversación amable,

la exactitud de la palabra.

Una fuente, la bendición

del agua, nombrar

lo que a la mirada

se ofrece, glicinas,

caléndulas,

el espejo fiel de la mañana.

Fernando Alda

Memoria de los calendarios, 21

 

21

Es el sueño del bosque

el que ahora arropa la raíz

de la madreselva,

el dormir del musgo,

la sensación imperceptible

de la hierba que crece,

el silencio de los helechos 

mudos bajo la lluvia.

Lorigas enterradas,

adargas,

espadas herrumbrosas que amanecen

descarnadas, buscando

su filo, la mórbida

lucidez de un pilum

doblado, su vencida

extensión tras la batalla,

el aire que falta

en esta estancia cerrada

y ciega

que es difícil de abandonar

pues pesan las piedras,

como despojos,

que guardaste en las alcancías

del aire,

por si te hacían falta

en alguna ocasión extrema.

El mundo inmenso

bajo tus pies de barro

frío, de sombra

azul, de escarcha,

ahora que has perdido,

en la mano un cetro 

de humo gris,

una corona de paja

sobre las sienes huecas:

solo el desastre, el todo

por el todo, la nada

abyecta, un paisaje

cinerario

que no olvidarás en el destierro

de esta región yerta

a la que te encaminas

con pasos tan trémulos,

tan desangelados,

vencido. Arde la luz,

despierta.

Fernando Alda

Memoria de los calendarios, 20

 

20

Cuando ya no sabes

cuál es el nombre del mundo

y no reconoces el alzado

de lo que es la vida,

y en los ojos niebla,

una bruma de muertos,

la alfombra de huesos

que la desmemoria te ofrece

junto a los crisantemos

que viste en la mañana,

caminando,

perdidas las singladuras

que tejieron tus días,

esos mares antiguos,

un oleaje de algas

y caracolas, de hipocampos

y sol, naos de sueños,

un cantar dulce de sirenas

núbiles, espuma

de las horas a favor del viento,

y ahora es solo mirar,

como derrumbándose

las atalayas y la certeza,

el pulso de lo escrito,

la celebración de la edad.

No hay espejos en los que reflejar

la tristeza, las cicatrices

y la carcoma del reloj,

la voluntad vencida,

en astillero seco,

esperando un beso de salitre,

de óxido viejo,

de maroma húmeda,

como una embarcación

que duerme sus viajes

a la orilla de una playa

vacía,

varada constelación,

luceros apagados

que aún arden como recuerdo

tras la noche, fuego

fatuo de una extinción

lenta,

alejándose.

Y es deseo ahora todo cuanto

quisieras, mas

no alcanza la voz

a ser,

a repetir las órdenes

o a expresar

cuando se incendia

en los tuétanos desarbolados

y quiere brotar

en las lágrimas.

Cierta la aurora

que aguardas

en este acantilado

de sombra.

Fernando Alda

En la mañana

A Yolanda,

en nuestro 30 aniversario

de bodas

En la mañana,

nuestros nombres, 30 años después,

junto a las rosas

enardecidas y las tiernas

azucenas que en las alas

de las calandrias dejan gotas de lluvia,

racimos de un color no usado.

Así nos alzamos,

amor mío, frente a la noche

y sus esperas, en la transparencia

de la luz que invita a besarnos

bajo los tilos o el muérdago,

en el hogar del bosque sagrado,

encendido el fuego en el que arden

eternos, sin consumirse,

nuestros corazones, éstos que sellamos

en este día, más allá de la muerte

y del polvo enamorado que seremos.

Fernando Alda

Memoria de los calendarios, 19

 

19

Si caído en combate

contra la transparencia del día,

en las clemátidas

abandonada la ternura

y el respirar de las horas,

mirando, creyendo

en los paisajes

que se incendian en los ocasos

que la tarde prende en los campos,

virtud de la memoria,

una llamarada de luciérnagas

en combustión.

Ya no te sabrá la boca

a cenizas, al olvido

del camino. Una senda

escondida alcanzará

la dorada orilla

mientras tensas

el arco de Odiseo

y cruzas este archipiélago

de islas tristes,

desolado mapa de arena,

funámbulo dibujo

en el que la huella

de tus pies desnudos

ha dejado el aliento

invisible de un sueño

de violetas, el débil

reclamo de la música.

En el bosque será

la reencarnación de lo ya sido,

la húmeda raíz

que la luna deja

en cada sicomoro, en la madriguera

del agua y su recuerdo.

Así, solo un nombre,

quimera,

y todo se abre

como un ramo de lilas,

ausente, como la última

canción del otoño,

esperando.

Fernando Alda

Memoria de los calendarios, 18

 

18

Es la voz que perdiste

la que ahora nombra

el paraíso, el brillo

del agua en los atardeceres,

el volar del viento

que viene de muy lejos

dejando lágrimas de azufre

en los ojos cansados del mediodía.

No saber, sabiendo

que hay quien te espera,

que no todo está perdido

en este derrumbe,

que la soledad no te viste

por dentro, que es aurora

lo que te está naciendo

entre los huesos,

como lirios de luz

o el trémulo vuelo

de una alondra tardía.

Aquí estás,

las manos buscando

en tus bolsillos

rotos un rayo de luna,

una nada, el eco

de las cigarras invitando

a la alegría,

acompasando el fluir

sediento del estío.

Tanta altura

y tan poca memoria.

Fernando Alda

Memoria de los calendarios, 17

 

17

El cinabrio de la tarde

dejó huellas de sangre

en la mirada, como

si ardiese el mundo

y entre las ascuas estuviesen

ocultos tus ojos,

inmenso el aire

que te abraza y piensa.

Desde esta ventana

sin cristales contemplas

el pasar de los recuerdos,

de lo que fue vivido

y ahora es nada,

creciendo en las médulas

el espeso tallo del olvido.

De arena es la voluntad,

que se deshace con el viento

y solo te acompaña

lo que sueñas, la ruina

de la lengua, algunas

brasas ya frías de amor,

la fuga del agua,

que busca nuevos caminos,

como queriéndose perder

en estos espacios

vacíos, de nada

oscura, de sombría memoria.

Y así el pulso,

desnortado, arrumbando

estrellas en el cajón

húmedo de la noche,

esperando

la espera, de azul

un verso que cae y se levanta,

un pétalo de palabras

en un incierto poema,

con el sabor del vino

último pintando

aún los labios.

Todo tiembla.

Fernando Alda

Memoria de los calendarios, 16

 

16

Está la distancia que existe

entre la palabra y el corazón

en llamas,

como un bosque de misterio,

y no hay constancia

de que de esas cenizas

resurja el esplendor de lo escrito,

el fulgor de la tinta

recién estrenada

sobre un papel en blanco.

Solo niebla,  dibujos

desleídos por una lluvia

desolada, vacía de todo nombre.

Y aun así, escribes,

la vida en ello,

como una turbia amenaza.

Fernando Alda