Vestigios de una vieja llama, 14

 

Foto: Fernando Alda Sánchez

No consiente el aire

que pasemos página en el libro

de la bruma, ni acepta

rendiciones o medias palabras,

pues gracias a él respiramos,

y en ocasiones tiembla,

trémulo,

cuando los vencejos surcan

sus espacios azules y la tarde

deja cenizas encendidas

de luz, lágrimas de oro

antiguo, como las que llueven

de la mirada de Calíope

cuando dejo estos poemas 

en un sobre o una botella

a la orilla del mar.

Coleridge y su viejo 

marinero quizá los encuentren

bajo el vuelo de un albatros,

en ese mapa donde el rumbo

se pierde en las ínsulas

desconocidas

en las que habita el desamor.

Fernando Alda Sánchez

Vestigios de una vieja llama, 13

 

Foto: Fernando Alda Sánchez

Sobre la bóveda de este cielo

escribo cantos

de arcángeles, con flamígeros

cálamos, tal si fuera

un poema naciendo

de entre las brasas de esta fragua

en la que se forja la voz

que debo al viento.

Píndaro, desde una colina,

recita versos llenos de noche y sombra,

lejanos en el mar, regresando

a la cítara con la soledad del sol

naciente, y así retorno

yo también, al origen

de estos reinos de espuma y sal,

en los que crecen las hespérides

que soñé con los argonautas.

Fernando Alda Sánchez

Vestigios de una vieja llama, 12

 

Foto: Fernando Alda Sánchez

Reconozco los vestigios

del fuego, del que fue antiguo

e ilumina las noches,

en la cellisca, dice Virgilio,

y miro ahora las llamas,

las ascuas y el deseo,

esa ígnea lengua que consume

tristeza o lágrimas,

el velo oscuro con el que el dolor

cubre la mirada,

los ojos negros y profundos,

mientras espero la noche,

la soledad que arde

en el pábilo de la vela.

Escribo, releo, vivo,

y en este respirar mudo

encuentro el consuelo que necesito.

Fernando Alda Sánchez

Vestigios de una vieja llama, 11

 

Foto: Fernando Alda

Llueve julio una tristeza

desolada, como de estanque

abandonado, y en la lluvia

persiste el silencio, ese que me recuerdan

los versos de Keats o Hölderlin,

cuando los leo,

y con el viento regresan las ausencias.

El mar interior, que en olas

crece en mis adentros,

es el cielo ahora, tan azul y claro,

como el beso que me dejó

mi amada en estos labios,

que tiemblan cuando me mira

la muerte. La luz será,

y me habré ido, en el aleteo de las aves,

al abrirse las rosas, tal una mariposa

de sueño que se desvanece en el alba.

Fernando Alda Sánchez

Vestigios de una vieja llama, 10

Foto: Fernando Alda Sánchez

No hay un nombre para definir

lo que ahora estás viento,

el alzado del paisaje y la ruina

del tiempo, las sombras de arena

que se deshacen como la primera

ceniza de la hoguera,

esa en la que arden esos poemas

que aún no has escrito,

como los que abandonó

Kavafis en alguna playa del Egeo,

laberinto de ínsulas, en otras orillas,

cuando los cíclopes o las sirenas

entonan un canto de muerte

por el sol que se esconde.

En el viaje, toda la razón de ser,

la espuma y el oleaje, la blanca

bandera que anuncia el regreso.

Fernando Alda Sánchez

 

Vestigios de una vieja llama, 9

 

Foto: Fernando Alda Sánchez

No todo es cuestión de saber

dónde muere el viento,

en qué punto exacto del mapa 

nace el alba, ni se puede conocer

la intensidad máxima

del desvelo o cuál es la estatura

de la luz que nos circunda.

Solo la sombra sabe algo

y el alcaraván conoce el lugar

en el que los lirios se visten

como no se vistió jamás Salomón.

La senda por la que los sabios

que fueron han ido,

allá en La Flecha,

con Fray Luis, que en Madrigal

de las  Altas Torres

entró en la Gloria,

así mis pasos

en esta plaza en la que se pierden

los caminos y la Historia.

Fernando Alda Sánchez

Vestigios de una vieja llama, 8

 

Foto: Fernando Alda Sánchez

En ese árbol herido habita

la forma más ciega de la escritura,

una ruina de raíces rotas,

la mirada del poeta anónimo

que desde el dolor abraza las lágrimas,

como el soldado desconocido,

en cualquier trinchera,

al que se le sigue suponiendo el valor

antes de entrar en combate.

Escribes con el mundo enfrente,

pobres dedos de tinta y barro

que sostienen una estilográfica

sobre el papel de la última frontera,

antes de ti mismo o la extinción,

como las rosas que se ajan

cuando acaban de ofrecer toda su belleza.

Noble oficio es éste, sin embargo,

el de cantar desastres y pintar auroras,

aún sabiendo que pocos entenderán

lo que sientes en las médulas del alma,

en las que residen los desvelos,

las sinrazones, la certeza incierta

que es vivir. Como Dante,

visitarás los círculos de los infiernos,

en los que no hay esperanza,

el Purgatorio, que es camino, el Paraíso,

y en ese viaje, tal un Homero

que cantase a los héroes que perdiste,

volverás a la Ítaca lejana

a la que nunca regresó Ulises.

Fernando Alda Sánchez