La heredad de la memoria, 2

Foto: Fernando Alda

2

Es la celebración de la aurora,

de la luz primera, la que te convoca

entre estos pinares

en los que habita la infancia

que luego perdiste en la espesura

de los años, la inocencia

en los cielos tan altos de esta Castilla

deshabitada que ahora evocas

en el viento,

ese que deja en tu ventana

los aromas de la siega

aventados en los caminos

que un día fueron promesa

y nostalgia.

Repites con tu voz los nombres

conocidos, como ángeles

que despertasen de un sueño 

prolongado, y suena en la calle

que ahora recorres una canción

conocida, memoria

de otros pasos que se fueron

quedando perdidos

en el atrio de la iglesia.

Fernando Alda Sánchez

La heredad de la memoria, 1

Foto: Fernando Alda

Inicio la publicación en el blog del poemario inédito titulado "La heredad de la memoria", que ha sufrido diversos avatares. Lo presenté en un recital que ofrecí en la Casa de la Poesía San Juan de la Cruz, en el Centro Internacional Teresiano-sanjuanista de Ávila, invitado por mi amiga y poeta Mariángeles Álvarez. Fui presentado por la misma y por mi hija Elvira, poeta también. La sesión tuvo lugar el 25 de abril de 2023. Como siempre, querido lector, espero que estos poemas sean de tu agrado, pues para ti los escribí.

1

Nace el humo de la heredad

de la memoria en la pira

en la que se consumen los lirios

abandonados sobre un banco

mojado por la lluvia que se asperjó

en la noche como una bendición.

Regresas tras un largo viaje

por las moradas de la nieve.

En el equipaje, solo rosas

de mayo,

el color del aire, el olor del agua,

unas piedras tan pequeñas

como las estrellas que ves

allá arriba, en la lejanía

del firmamento. Sabes que te espera

tu casa, los libros viejos

que no olvidaste, el fuego

que siempre estuvo encendido

en el recuerdo. Cálido será el encuentro

con todo lo que dejaste,

la ventana del sur, la sombra

abierta del manzano viejo,

el río que no dejó de fluir

pese al afán desmedido de la muerte

por aguar el banquete y la fiesta.

Fernando Alda Sánchez

Con los ojos muy abiertos, y 40

Foto: Fernando Alda

 Con este poema finalizo la publicación del libro "Con los ojos muy abiertos"

XL

Nada me llevaré, Señor,

todo te lo he dado; mis fuerzas

solo alcanzan para entreabrir

estos ojos, tan cansados,

y comprobar que en tus manos

están los días de lluvia

que me hicieron escribir

algún poema,

lo que amé y aún amo

intensamente,

estos pedazos de alma

que arden como rescoldos

cuando el viento

aviva su rojo corazón.

Tal como vine, encendido

de amor, me iré a tu Luz,

al castillo de cristal,

allí donde la sed se apaga

para siempre.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 39

 

Foto: Fernando Alda

XXXIX

Ilumina mi voz en ascuas

este fondo oscuro en el que he ido

depositando, como sin saberlo,

las astillas del asombro, la capacidad

de mirar con los ojos entornados

el círculo que encierra la voluntad

y la hace fluir, crecer entre la altura

de las flores,

junto al beso que promete

la guadaña, bajo la sombra

de la nostalgia que comienza

a cobijar, desabrida, mis recuerdos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 38

 

Foto: Fernando Alda

XXXVIII

Encuentro nombres entre los escombros

y la hojarasca de este jardín

abandonado, pequeños reptiles,

crustáceos ciegos, diminutos

insectos brillantes que van colonizando,

junto a la fidelidad de la hiedra, la gélida

superficie de las estatuas, el nácar

de los ojos cuando miro

muy despacio el interior

de las fuentes en las que nace

el relámpago, el resplandor de la tormenta.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 37

 

Foto: Fernando Alda

XXVII

Está la tarde de abril muriendo,

de un amarillo encendido,

parece verano, tal un presentimiento,

pues los pájaros que habitan

el jardín de casa han enmudecido

y su silencio es preludio,

aún no se de qué, y tanta

quietud bajo el sol, que mira

sin ver, ciego de luz,

parece una premonición

de las furias, del funesto 

golpe que en ocasiones nos asestan

en la nuca, sin venir a cuento,

ese mazazo que nos atonta

y confunde, y nos expulsa del camino,

de la senda que elegimos,

sin mucho conocimiento,

como avecillas desnortadas

que acaban de darse cuenta

de que han sido

capaces de vencer a otro invierno.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 36

 

Foto: Fernando Alda

XXXVI

Misterio es asomarse a los abismos

que ciegan la visión de la transparencia

del agua, su consistencia, saber por qué

refracta la luz

o conocer la razón por la que el poeta

puso sus ojos en ella como si fuese nuestra vida,

la que es como el río que va al mar, buscando

el océano, esa inmensa casa de los muertos, la morada

de la dama de azul,

sin tener constancia de que el agua

regresa con la lluvia, como nosotros

lo hacemos en cada libro

que se escribe, en cada deseo

enardecido que el viento

lleva y trae a su antojo,

y deja en una u otra

veleta, de las que le salen al paso;

vano intento, pues las mueve

y abandona a su voluntad.

El agua y el viento, para conjurar

la muerte, para salir a los caminos

y proclamar lo que queremos ser,

pero no nos dejan, pues el aire

se vuelve en nuestra contra,

y acaso no respiramos las veces 

que son necesarias cada minuto

o nos falta el espacio suficiente

para respirar.

Fernando Alda