Las alas de Ícaro, 11

XI

Atardece y hay un helor

entre los álamos que invita 

a cobijo, al fuego que nace de la carrasca

y del roble, en el hogar

de los sueños, mientras

esperas la noche a cubierto,

junto al vino y la certeza,

bajo techo, lamiendo el calor

los pies de la verdad como un can

fiel, lejos de la intemperie.

Así las horas, esperando

el sol que vendrá a templar

las cuerdas, la propia sangre,

a decir y ser de día,

en la inmensidad de Castilla,

su nombre solo, esta fe, esta esencia.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 10

X

No esperabas la visita

de la flor de la nieve ni el cántico

que anuncia la soledad.

En el patio, tan sombrío,

un manzano

sin apenas fruto, que presiente

un largo invierno, quizá

amenazada su madera

por ávidas lenguas de fuego.

En las alturas, tu voz,

que ya no clama, solo pronuncia

transparencias y aires.

Estar acompañado, ver cómo la belleza

arde, incombustible, en su propia

geometría, e ir dejando

caer las hojas del calendario

a un pozo sin fondo,

del que parece no habrá retorno.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 9

 

IX

Decir nosotros, los que perdimos

en el dolor la palabra,

los que callamos siempre,

aquellos tan melancólicos

asidos a la túnica del ocaso,

los que anhelamos

la paz de la noche,

su sentido, para orar,

cuando el alma abandona,

desasida de su crepúsculo,

las moradas de hielo, y busca

al Amado, junto a la fuente

de la que mana toda vida.

Decir nosotros, los que creemos...

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 8

 

VIII

Llaman las campanas de una torre

solitaria al Ángelus, cuando se acaba

agosto y esa luz última que arde

en las alas de los pájaros, cuando vuelven,

ya no nos dejará más su sombra.

Caído en el camino,

miras los oteros desvanecerse,

presintiendo la lluvia que habrá de venir

para quedar muerta, ya en otoño,

con los nuevos amores.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 7

 

VII

El cielo tan alto del que no se ven sus ojos,

cero absoluto,

la levedad de la escarcha

entre las flores de los dedos,

tributo de ausencia, nada.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 6

El reflejo del sol en el agua,

espejo infinito,

devuelve sueños,

versos de Píndaro,

la voz de Homero,

gestas que fueron y hoy son sombra

de cenizas,

bajo los muros de Troya

o Argos, en la victoria 

alada

que se asoma por las tapias de la mañana.

Ya de nada sirve recordar,

un dédalo de islas frente a tus ojos,

la proa contra el viento y la marea,

en un mar desolado

en el que crecen las hespérides del olvido.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 5

Avanza el despertar del sol

como un ramo de acianos,

en las colinas los restos

de la devastación de la noche,

que ha caído en sus promesas,

y viene el día también en añicos,

pobre vidrio roto sin ventana.

No alcanzará la luz su cenit

tras esas nubes de carbón antiguo, 

despertado en las turberas del alma,

allí donde se atesora lo no sido,

lo muerto, y resplandece en las médulas

un fulgor de deseos desmayados,

de lenguas exangües, de mitos

despedazados. Torna el viento

por donde solía,

por esos caminos

ignotos en los que la sangre

se vuelve rutina,

robado el fuego, sin humo

coronando los hogares,

como si el mundo fuese a acabarse

de golpe, hastiado de tanto girar.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 4

 

IV 

Tengo que escribir todo

lo que no he escrito

y quedó en el papel mojado

por la lluvia y las lágrimas

sobre las frías losas de esta calle tan oscura

y tan triste en la que vive el desconsuelo.

Como agua fresca te saben

las palabras, su sonora

certeza, la plenitud con la que bajan

a la tierra desde las estrellas.

No hay forma de comprobar

esto que piensas ahora,

son solo recuerdos de un poeta

guardados entre las cenizas

de la noche, ilusiones

envueltas en hojas de periódico,

dejadas en una caja de cartón,

para su mudanza a un espíritu

menos desangelado.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 3

 

III

Tanta ternura en el beso

de esa madre que despide al soldado,

sabiendo que no regresará

del frente, así hoy

la nostalgia, las manos rotas

de la estatua de mármol que fue

desenterrada en Pompeya,

el albo aliento de la luz

al deshacerse en estas nubes

que coronan el día y volverán al mar,

que todo contiene.

Una melancolía de fuego

viste el iris de la sombra,

el nacimiento de las voces

que recuerdan el paso de la batalla,

los ojos de la hidra,

la pregunta terrible de la esfinge,

el mundo inmenso

a tus pies, sin tú saberlo.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 2

 

II

Es el momento de contar

las canicas de colores

guardadas en esa caja de metal,

tan vieja, escondida

en el baúl del deseo,

al fondo de la memoria,

pues urgen el tiempo y la luz

a salir a campo descubierto,

a enfrentarse con los horizontes

que caben en tu mirada.

Hoy, ni el arco de Odiseo

será defensa cuando la mano

azul venga a cerrar tus ojos,

que estarán quietos,

respirando,

como si el alba no viniese nunca

pese a que la estamos esperando.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 1

 

Inicio hoy en el blog la publicación de un nuevo poemario, bajo el título de "Las alas de Ícaro", en estos tiempos de soledades y ausencias, en estos días tan  recios de desmemoria y melancolías, para que, al menos, la poesía nos alivie la tristeza.

"La luz penetra donde no brilla el sol;

donde ningún mar corre, las aguas del corazón

impulsan sus mareas;

y, cual espíritus quebrados, con luciérnagas en la cabeza,

los corpúsculos de luz

se filtran en la carne donde no hay carne que vista

los huesos"

Dylan Thomas

I

Unos labios en la copa

del árbol desde el que mira

el asombro, la quimera del oro

perdido en cada mediodía,

las alas de Ícaro abandonadas

en el rincón más oscuro del laberinto.

Todo ello habita en tus sueños,

madeja infinita que no sabes

cómo desliar, acaso una urdimbre

de niebla, un tesoro

hallado en los bolsillos del pantalón,

como para andar por casa,

en zapatillas, sin saber qué hacer,

el corazón hecho trizas

de tanto dolor.

Fernando Alda

Es la lluvia...

 

Es la lluvia en tus manos

una bendición de los cielos altos,

esa que ya no recordabas cómo sonaba

en el tejado de casa,

sobre el esplendor de los rosales,

en la boca de la noche

que proclama los nombres de las estrellas.

Llueve, como si nada más ocurriese,

tan despacio que es posible

contar las gotas y alegrarse

con la luz que se derrama

desde una copa de vino

que arde en los labios de la mañana.

Llueve, y tú miras llover,

sereno frente a la muerte,

esperando...

Fernando Alda