Azul el día, 14

 14

Espera tu nombre entre los labios del viento

para ser pronunciado despacio

cuando vas llegando al final de este verso,

de azul la muerte, sobre el tejado,

que cuenta tus pasos en la alameda

que refresca la tarde en este estío

sin lágrimas, tan seco que podría

comenzar a arder en las voraces

hogueras del ocaso. De alma y cielo

son tus ojos, que se asoman

por el barandal de las nubes

entretejidas en las costuras del aire

y de la sombra,

esperando la ofrenda que vendrá en el otoño,

promesa y altura, mientras en los campos

se abriga una esperanza de amapolas,

la profundidad de la voz que desde lo hondo

de los caminos resuena fuerte,

buscando, acaso, la bóveda de los cántaros

rotos que aguardan en el olvido

una mano que los rescate.

El corazón te pide más asombro,

otro latido, pues confía en que te alzarás

de entre las cenizas del lenguaje,

que hoy no quiere ser. Y palpitas.

Fernando Alda

Azul el día, 13

 

13

Retiñe una campana en lejanía

y su bronce es ahora el eco que llama

a seguir mirando el fulgor

de las rosas que se abren al día entre sus espinas,

como el milagro de vivir,

la iluminación de esos labios

que hablan, con la voz debida a los vientos,

de torres muy altas que cayeron,

como la de Siloé,

en la Jerusalén que sueñas mientras

es estío y el agua baja 

escondida en este jardín

que son los adentros.

Al trasluz el mundo parece agotado,

como para extinguirse, y es azul

el brillo de la muerte que espejea

en las colinas, aguardando

la hora exacta, el momento de blandir

su acero curvo que no se hizo para segar

heno oloroso,

sino la sombra que nos acompaña

cuando el sol va vencido y quiere

dormir en la noche que nos alberga.

Pintar quisieras con el alma de la cal

las paredes de tu casa, escribir un poema

triste, beber el vino que preludia

un nuevo otoño y alcanzar,

si fuera posible, en la resistencia

de la tarde, que quiere seguir

esplendorosa y viva,

la luz perdida que dejaste en los caminos,

cuando en el calendario estaba marcada

en rojo la época de la siembra.

Fernando Alda

Azul el día, 12

 

12

Es la rosa ahora bandera de tu aflicción,

el lábaro que anuncia la llegada

de un día sin muerte, eterna

luz, como cuando en la noche agitas

un tizón encendido y en lo oscuro

prende el fuego unos garabatos de ausencia:

es testigo el alba de un lucero florecido

que se abre en su secreto como ofrenda

y ebriedad, mientras se deshoja

una caléndula de sus pétalos mecidos

por la mano indolente de un ángel

oculto entre los velos del día.

Está la edad dormida en los dorados

bosques que en el otoño

establecen un reino de niebla y agua,

allí donde la voluntad amansa

sus ímpetus de corcel bajo el jinete

del viento del oeste, que trae consigo

todas las mareas del mar, el canto

imposible de las sirenas, el bronco

aliento de las caracolas que serán

arena o el deseo de las islas

de amalgamarse en archipiélagos

ardientes,

la voz de la sal

que llama desde lo profundo,

allí donde están

los pecios de los naufragios y los sueños

de ultramar de los hombres

que no alcanzarán otra orilla.

Alumbra la conciencia un paisaje

irreal, y se despabila esa llama

sagrada que arde en la corona

de la memoria,

y aún es tiempo para caminar

bajo la bóveda fúlgida y serena

que es de las estrellas morada

y anima tus pasos

ciertos hacia el término de la noche

y de la espera.

Fernando Alda

Azul el día, 11

 

11

Está la altura del sol buscando el fondo

de los vasos, un ramillete de clemátidas

abandonado sobre una silla

casi desvencijada, como el que deja 

la bufanda del miedo a la puerta de casa,

en silencio, esperando acaso

que ya sea mañana y todo haya pasado,

mientras cierra el paraguas que abrió por si había lluvia.

En el mediodía arde un corazón

a punto de estallar, de ver

el resplandor que habita el verano,

esa luz tan grande que no nos cabe

en los bolsillos, y que vamos

tejiendo en el telar de Penélope

con la esperanza de no vernos

obligados a deshacerla nunca.

Y ahí vamos, perdidos entre la bruma

que desprenden esos chopos solitarios

que se ven en la distancia de estos campos sin hogar,

Castilla enamorada que tal vez canta

o sueña, ríe siempre y llora en lo más oculto,

mientras el milano

escribe en el aire, cerca de las nubes,

que son promesa, unos versos

que saben a amapolas y al alma

de los caminos,

a la agonía de los carros que se ofrecen

muertos en las cunetas de la mañana,

cómo no ver lo que ocurre,

por qué herida se desangra la tierra,

ya sin brazos ni voces,

sin la canción que en la siega

iría aventando esos rostros de bronce

quemado, sus labios que un día

entonarán el Ángelus, mientras

se adivinaba el lamento del arado

que esclavo era de la mano del hombre.

Ahora solo ruina, los muros

de la que es mi patria, abrazados

por la maleza, el beso del cardo y las cenizas,

habitaciones de polvo y nada,

la congoja de la alondra,

la vela que se apaga en un candil

sin dueño

cuando anochece y hace tanto frío.

Fernando Alda