Con los ojos muy abiertos, 25

 

XXV 

Foto: Fernando Alda

En el damero de la memoria

nunca se pone el sol,

no hay derrota, es victoria

alada la vida y fluye el don

de lo que es perpetuo. Voy derramando,

como si de lluvia se tratase,

laureles y triunfos,

en este desfile

de cuádrigas y falanges;

memento mori, dicen a mi espalda,

junto al oído,

mas hoy el día de gloria se encumbra

hacia los arcos que visten el cielo,

y aunque mañana

ya será pasado, no habrá muerto.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 24

Foto: Fernando Alda

XXIV

En el asombro crece

la sabia espera que atesora

los diferentes estados de la luz,

sus colores, sus texturas,

su ensalmo, que derrama,

cuando va descubriendo,

sin pretenderlo, el esbozo

de lo que nos circunda y existe.

Como cuando abre

la corola del día y sus penachos,

y una flor,

demasiado hermosa, nos deslumbra.

En estos ensueños espero y dejo

caer, de entre mis manos

frías, levemente,

con indolencia,

un ramo de camelias que alguien

abandonó, sin saberlo, en el alféizar

de esa ventana rota, sin cristales apenas,

que da al mediodía de la vida.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 23

Foto: Fernando Alda

XXIII

Hay días en los que desconozco

la razón por la que escribo,

el porqué de tanta melancolía

como nace de mis ojos al mirar,

distraído, el retablo del mundo.

Hay noches en las que nada sé,

en las que no hallo la razón

que habita en mi palabra,

de qué lugar procede

el agua que fluye

por los caños deshabitados

de la fuente que soy.

Y pregunto a las preguntas,

a los alcaravanes, a la tierra

que piso,

a las inestables veletas, tal vez

errando en lo que deseo conocer,

acaso sin saber muy bien

a quién preguntar.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 22

Foto: Fernando Alda

 

XXII

No me habrá de importar

el lugar en el que darán

tierra oscura a mis huesos,

la fosa en la que depositen los despojos

fúnebres que seré,

si Cristo está conmigo, Él en su Cruz

y yo en la mía, ésta tan pequeña,

ya gloriosos por haber

resucitado a la vida que es para

siempre. No importarán

ni las lápidas ni los epitafios,

pues coronas de flores

serán entonces las estrellas

que alumbran el rostro del Padre,

el que ilumina mis pasos 

inciertos, en las cañadas

de este valle de lágrimas tristes.

Todo se habrá cumplido. Estaré

sereno, cuando amanece

eterno y la muerte va vencida:

alba seré, el paso del viento.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 21

 

Foto: Fernando Alda

XXI

Tierra ingrata, en la que nunca fui

profeta, de dura cerviz,

sin sentimientos, donde la simiente

cae en vano en las encías de la roca;

viste tus lutos, que el cielo

te sea propicio, pues nadie

cantará tus gestas.

Barre el viento tanta hojarasca

como es posible, la que se desprende

de tus torres; funeral será el silencio

cuando te lloren las parcas

y nadie recuerde

estos duros extremos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 20

 

Foto: Fernando Alda

XX

Estoy mirando cómo atardece

al final de este camino entre trigales

verdes, sabia la luz

que ilumina el cielo

abierto, la huella del viento

en la melena de los álamos

que crecen junto a lo que parece un río.

Sestea el tiempo

entre los juncos de la orilla,

en brazos de las lágrimas que dejé

prendidas con alfileres

en el pinar, que fue perdiéndose

en las brumas de la memoria y el barro,

como si  yo no supiera

todo lo que he quemado en vano

en las contiendas de la vida,

en una pira de espejos

sobre los que el fuego se refleja,

en la ruina amable

que conforma mi rostro,

la desazón que mueve

mis manos cuando buscan el perfil

de lo que con tanta angustia

voy nombrando.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 19

 

Foto: Fernando Alda

XIX

Nunca la luz será desencuentro,

pues en ella hallé

la semilla del árbol que nació

de lo profundo, lejos de la devastación

de la tormenta. Círculos

son los que ahora me abrazan

en el confín de la noche, en ese lugar

sobre las aguas en el que crece

la palabra que

nombra y bendice,

el alfabeto y los números

que conforman lo que es real

y no desaparece.

Fernando Alda