Con los ojos muy abiertos, 17

 

Foto: Fernando Alda

Solo la lluvia que ahora

escucho caer sobre el tejado

puede liberarme,

romper estas cadenas

de niebla antigua,

hacer saltar los precintos

de la oculta cámara

en la que se esconde mi miedo,

atroz discurso

que hace temblar la coraza

bajo la que aguardo el naufragio.

Por la linfa nueva

viaja el desgarro viejo,

el jirón desde el que se alza,

retador y fiero,

el aullido; es la noche

terrible, eso que dejo muerto

en los adentros de cada aurora.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 16

 

Foto: Fernando Alda

16

Penumbra es en la que me escondo, 

un palio que apaga la claridad

que nace de las flores que quedaron

sin crecer en las cunetas de aquellos

caminos que no hollé.

Retorna el sueño,

como una fuente de sombra

que invade mis adentros,

dolor,

y la voz se me quiebra

al igual que se desploma la torre

alta del habla cuando

renuncio al llanto. Mala

hora la que viene con tanta pena

en las sienes, pues no podré

alcanzar la otra orilla, lejana.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 15

 

Foto: Fernando Alda

XV

Con la mirada he ido

hilvanando los flecos de la luz

al abrirse el día y mostrarse

como una rosa a finales de mayo.

Todo quedó en suspenso,

pendiente del hilo de la lluvia

que amenaza con hacernos

abrir los paraguas. Un instante

solo. Descubrir luego

que el tiempo irá borrando

tu rostro, sepulto en las cenizas

de la arena, entre las pavesas del aire

que ardió. Mas quedará

incólume, y tal vez encendido

también, el deseo de seguir

siendo, más allá de las hechuras

tan estrechas 

de esta mortaja con la que nacemos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 7

Foto: Fernando Alda

VII

Ante la boca de la noche,

tan cierto, así, respirando

entrecortadamente, como un corazón

roto recién sacado del agua,

tal un pez, pues viene la tiniebla

a tratar de apagar la luz que espero,

pero será ya un nuevo día.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 14

 

Foto: Fernando Alda

XIV

Está cerca la revelación

del envés de las hojas que nacen

ahora, justo cuando en los campos

brilla más la estrella de las amapolas

y en la sangre hierve

la verdad que quiere salir por la boca.

Ausencia y desvelo,

el desasosiego que siempre regresa.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 13

 

Foto: Fernando Alda

XIII

Es esta la crisálida en la que me encuentro

encerrado, renaciendo,

como el ocaso que luego será el alba,

esa mariposa enardecida

que irá incendiando la mañana.

Así, con esta fe que se forja

en la helada, a la intemperie,

en el límite del campo abierto

en el que he retado a la muerte,

que acabará por pasar de largo.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 12

 

Foto: Fernando Alda

XII

No espero nada de esta luz

que yace muerta en las colinas,

tal vez arrecida por la desmemoria,

por esta ausencia de reflejos

y de sombras, que va adormeciendo

su caudal en la llanura.

Nunca permitirá ver,

no rasgará las tinieblas, no será

amanecer, acaso solo noche 

de la noche más escondida,

en el cementerio último

de las auroras.

Fernando Alda