Memoria de la Navidad

 

Foto: Fernando Alda

En la memoria, esbozos

de un belén, retales de musgo,

muros de corcho,

un paisaje imaginado,

como si el tiempo se hubiese detenido

desmenuzando contornos

y alzados, pura ruina,

mas los restos del naufragio

los sostiene el Niño Dios que salvará a los hombres.

Es su mirada,

la que hace que te arda el corazón,

la que enciende los cielos

con ascuas de esperanza.

Y en la noche,

con las pavesas de la nieve

iluminando la ventana,

se que ahora vuelve a ser Navidad.

Fernando Alda

Ávila, diciembre de 2025

Con los ojos muy abiertos, 27

 

Foto: Fernando Alda

XXVII

Anochece y se esconde la voluntad,

adormecida en la zozobra,

la nieve que aguarda

en las esquinas, la esfera

que alberga el beso de la luna.

No hay respuesta para las incógnitas

que levanta el ocaso,

los tizones mojados que están

tiznando mi ventana,

al oeste de la tarde.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 26

 

Foto: Fernando Alda

XXVI

No es posible comprender

el misterio de los atardeceres

que nunca terminan,

el olor de la siega en julio,

el sabor del vino al esponjarse

en el pan, cuando en los cielos

queda escrito el nombre

de lo que nunca ha sido sepultado,

el tiempo de la fruta que madura y se ofrece

en los árboles que nos dan

su inocencia y su sombra

para paliar los rigores del verano.

Allá va el río,

lejos,

el agua busca el agua,

en la sazón de cuanto te digo,

junto a esta bíblica higuera,

como si no dijese,

y en las manos se me abre el día con toda su esperanza.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 25

 

XXV 

Foto: Fernando Alda

En el damero de la memoria

nunca se pone el sol,

no hay derrota, es victoria

alada la vida y fluye el don

de lo que es perpetuo. Voy derramando,

como si de lluvia se tratase,

laureles y triunfos,

en este desfile

de cuádrigas y falanges;

memento mori, dicen a mi espalda,

junto al oído,

mas hoy el día de gloria se encumbra

hacia los arcos que visten el cielo,

y aunque mañana

ya será pasado, no habrá muerto.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 24

Foto: Fernando Alda

XXIV

En el asombro crece

la sabia espera que atesora

los diferentes estados de la luz,

sus colores, sus texturas,

su ensalmo, que derrama,

cuando va descubriendo,

sin pretenderlo, el esbozo

de lo que nos circunda y existe.

Como cuando abre

la corola del día y sus penachos,

y una flor,

demasiado hermosa, nos deslumbra.

En estos ensueños espero y dejo

caer, de entre mis manos

frías, levemente,

con indolencia,

un ramo de camelias que alguien

abandonó, sin saberlo, en el alféizar

de esa ventana rota, sin cristales apenas,

que da al mediodía de la vida.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 23

Foto: Fernando Alda

XXIII

Hay días en los que desconozco

la razón por la que escribo,

el porqué de tanta melancolía

como nace de mis ojos al mirar,

distraído, el retablo del mundo.

Hay noches en las que nada sé,

en las que no hallo la razón

que habita en mi palabra,

de qué lugar procede

el agua que fluye

por los caños deshabitados

de la fuente que soy.

Y pregunto a las preguntas,

a los alcaravanes, a la tierra

que piso,

a las inestables veletas, tal vez

errando en lo que deseo conocer,

acaso sin saber muy bien

a quién preguntar.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 22

Foto: Fernando Alda

 

XXII

No me habrá de importar

el lugar en el que darán

tierra oscura a mis huesos,

la fosa en la que depositen los despojos

fúnebres que seré,

si Cristo está conmigo, Él en su Cruz

y yo en la mía, ésta tan pequeña,

ya gloriosos por haber

resucitado a la vida que es para

siempre. No importarán

ni las lápidas ni los epitafios,

pues coronas de flores

serán entonces las estrellas

que alumbran el rostro del Padre,

el que ilumina mis pasos 

inciertos, en las cañadas

de este valle de lágrimas tristes.

Todo se habrá cumplido. Estaré

sereno, cuando amanece

eterno y la muerte va vencida:

alba seré, el paso del viento.

Fernando Alda