Con los ojos muy abiertos, 21

 

Foto: Fernando Alda

XXI

Tierra ingrata, en la que nunca fui

profeta, de dura cerviz,

sin sentimientos, donde la simiente

cae en vano en las encías de la roca;

viste tus lutos, que el cielo

te sea propicio, pues nadie

cantará tus gestas.

Barre el viento tanta hojarasca

como es posible, la que se desprende

de tus torres; funeral será el silencio

cuando te lloren las parcas

y nadie recuerde

estos duros extremos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 20

 

Foto: Fernando Alda

XX

Estoy mirando cómo atardece

al final de este camino entre trigales

verdes, sabia la luz

que ilumina el cielo

abierto, la huella del viento

en la melena de los álamos

que crecen junto a lo que parece un río.

Sestea el tiempo

entre los juncos de la orilla,

en brazos de las lágrimas que dejé

prendidas con alfileres

en el pinar, que fue perdiéndose

en las brumas de la memoria y el barro,

como si  yo no supiera

todo lo que he quemado en vano

en las contiendas de la vida,

en una pira de espejos

sobre los que el fuego se refleja,

en la ruina amable

que conforma mi rostro,

la desazón que mueve

mis manos cuando buscan el perfil

de lo que con tanta angustia

voy nombrando.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 19

 

Foto: Fernando Alda

XIX

Nunca la luz será desencuentro,

pues en ella hallé

la semilla del árbol que nació

de lo profundo, lejos de la devastación

de la tormenta. Círculos

son los que ahora me abrazan

en el confín de la noche, en ese lugar

sobre las aguas en el que crece

la palabra que

nombra y bendice,

el alfabeto y los números

que conforman lo que es real

y no desaparece.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 18

 

Foto: Fernando Alda

XVIII

Entre las brasas de lo que fue el otoño

hallé los días enardecidos,

las horas junto al viento,

de su mano,

el sabor del vino nuevo

que hace renacer el esplendor

del deseo que espero.

No puede ser ya el carpe diem,

pero es el fulgor que retengo

en la mirada cuando recuerdo

el atardecer y el amor,

llamado a examen,

el rojo fruto de la paz

estallar, como unos labios

o una paloma de sangre,

en el lienzo, de un azul increíble,

de la mañana que se agranda.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 17

 

Foto: Fernando Alda

Solo la lluvia que ahora

escucho caer sobre el tejado

puede liberarme,

romper estas cadenas

de niebla antigua,

hacer saltar los precintos

de la oculta cámara

en la que se esconde mi miedo,

atroz discurso

que hace temblar la coraza

bajo la que aguardo el naufragio.

Por la linfa nueva

viaja el desgarro viejo,

el jirón desde el que se alza,

retador y fiero,

el aullido; es la noche

terrible, eso que dejo muerto

en los adentros de cada aurora.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 16

 

Foto: Fernando Alda

16

Penumbra es en la que me escondo, 

un palio que apaga la claridad

que nace de las flores que quedaron

sin crecer en las cunetas de aquellos

caminos que no hollé.

Retorna el sueño,

como una fuente de sombra

que invade mis adentros,

dolor,

y la voz se me quiebra

al igual que se desploma la torre

alta del habla cuando

renuncio al llanto. Mala

hora la que viene con tanta pena

en las sienes, pues no podré

alcanzar la otra orilla, lejana.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 15

 

Foto: Fernando Alda

XV

Con la mirada he ido

hilvanando los flecos de la luz

al abrirse el día y mostrarse

como una rosa a finales de mayo.

Todo quedó en suspenso,

pendiente del hilo de la lluvia

que amenaza con hacernos

abrir los paraguas. Un instante

solo. Descubrir luego

que el tiempo irá borrando

tu rostro, sepulto en las cenizas

de la arena, entre las pavesas del aire

que ardió. Mas quedará

incólume, y tal vez encendido

también, el deseo de seguir

siendo, más allá de las hechuras

tan estrechas 

de esta mortaja con la que nacemos.

Fernando Alda