Con los ojos muy abiertos, 10

 

Foto: Fernando Alda

X

Si no es la lluvia la que me nombra,

desconozco esta presencia,

como si abril se encarnase

en las raíces del idioma

y un poema brotase

cerca, en el paladar o en estos 

labios lívidos, tal vez

de plomo, en los que florece

tanta soledad.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 9

 

Foto: Fernando Alda

IX

Un único sentido,

sobran las veletas,

que todo lo enredan,

y es azul la tarde,

con todos los caminos abiertos.

Anochece y en la alameda

alguien escribe mi nombre.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 8

 

Foto: Fernando Alda

VIII

No insistiré en pedir clemencia a los hombres,

ya la obtuve; el tiempo me perdonó

algunos años que ahora son

desmemoria, un inútil 

alarde, aurora infértil,

palabras que ya no nombran.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 6

Foto: Fernando Alda

VI

No estoy muy seguro,

pero he perdido las estrellas,

el ulular del viento

ábrego que me despierta

cada mañana.

He salido a buscar todo aquello

que perdí en las orillas del mar,

allí donde mueren las sirenas

y las caracolas, y aún

no he regresado.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 5

 

Foto: Fernando Alda

V

Orson Welles viene a mis 

ojos tras las campanadas a media noche

que rodó en Ávila,

y le oigo decir que le hubiese

gustado habitar estos muros,

este lugar en las alturas,

extraño y trágico,

como así le parecía,

y así me parece a mí también

en ocasiones, tan hermoso,

en el umbral mismo de los cielos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 4

 

Foto: Fernando Alda

IV

Alta se abre la ventana

por la que se asoma

el sueño nocturno, el recuerdo

de la primera nieve que vi

caer en la infancia,

ya no se cuándo,

tal vez en Ávila, en un año

impreciso, con los ojos

muy abiertos, acaso comprobando

los límites del croquis del mundo.

Solo se que era por Navidad,

y que el corazón ya me ardía,

como a las figurillas de barro

pobre del Belén que aún conservo

a resguardo entre el serrín de la memoria.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 3

Foto: Fernando Alda

III

Sobre estos muros, hoy derruidos,

se sostiene mi deseo, la voz

que debo al viento, la voluntad

de seguir caminando. Viene

de muy lejos el agua para besar

estos pies cansados de senderos

sobre los que me levanto cada mañana,

y en el frescor con el que riega

lo que aún es el huerto,

de tierra oscura, en el que crece

mi palabra, hay frutos que van

sazonándose en un eterno verano.

Fernando Alda