Caminos

 

Foto: Fernando Alda 

Como el agua abre caminos 

cuando amanece la lluvia,

y todo es nuevo,

recién estrenado en los charcos

que se forman en el patio 

trasero de casa,

o desde la biblioteca sueñas

con archipiélagos que no tienen

nombre o dueño,

como las heridas del polvo

y la desmemoria, 

solo un baúl sin tapa,

el arpa del salón,

vestigios de lo que fue

y hoy solo es ruina.

Fernando Alda 

Claridad

 

Foto: Elvira Alda

En la claridad de la luz que inicia

la tarde se derrama el recuerdo,

tal la alegría de saberse vivo

entre el esplendor de las flores.

Es la transparencia del asombro,

la certeza de lo inmediato 

y más a mano,

como el aire que respiras.

No hay sombra posible,

solo un espejo en el fondo

del tiempo, el dibujo de los contornos,

una mano entre papeles

escritos, rebuscando palabras 

y la azul tristeza de la ausencia.

Fernando Alda 

En las manos

 

Foto: Manuel Alda

Alza el vuelo una calandría 

enamorada, mientras la tarde se extingue.

Hacia el oeste van las ausencias,

el desasosiego del agua

que no encuentra cauce.

En las manos, un ramo de flores

que ofrecerás a la noche,

como una bendición o un salmo,

y en lo profundo y oscuro 

brillará la estrella que lleva tu nombre.

Fernando Alda 

Amaneciendo

 

Foto: Fernando Alda 

Está amaneciendo como lo hace

la lluvia sobre la escalera de tu casa,

en silencio, solo un corazón 

hecho astillas para dejar

memoria de los años

y de la ceniza, un esplendor 

de versos sueltos acurrucados

en un jarrón en penumbra,

cuando todo ya no es más 

que escritura, o las manos

metidas en los bolsillos

del viejo pantalón para los días imposibles,

una camisa recién estrenada

para salir a la mañana.

Fernando Alda 

Alamedas

 

Foto: Fernando Alda 

Luz de la tarde en mayo,

con las primeras rosas ardiendo en los ojos

y las últimas lluvias desgranándose,

presagio del estío.

Están los caminos abiertos,

sombras que ya van siendo

largas a la última 

hora del paseo, allí donde los tristes,

en estas alamedas

en las que se desangra la memoria.

Fernando Alda 

Al viento

 

Foto: Fernando Alda 

Al viento, las lágrimas,

los salmos escritos 

en la corteza de los árboles,

la redención de la nostalgia.

Solo escritura, como niebla

sobre el agua,

flotando en el tiempo 

que ya fue y hoy se adivina

imposible: la liturgia

de la poesía,

el alma en jirones,

o la voz que clama,

más allá de las arboledas

y de los caminos,

por su liberación.

Fernando Alda