Con los ojos muy abiertos, y 40

Foto: Fernando Alda

 Con este poema finalizo la publicación del libro "Con los ojos muy abiertos"

XL

Nada me llevaré, Señor,

todo te lo he dado; mis fuerzas

solo alcanzan para entreabrir

estos ojos, tan cansados,

y comprobar que en tus manos

están los días de lluvia

que me hicieron escribir

algún poema,

lo que amé y aún amo

intensamente,

estos pedazos de alma

que arden como rescoldos

cuando el viento

aviva su rojo corazón.

Tal como vine, encendido

de amor, me iré a tu Luz,

al castillo de cristal,

allí donde la sed se apaga

para siempre.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 39

 

Foto: Fernando Alda

XXXIX

Ilumina mi voz en ascuas

este fondo oscuro en el que he ido

depositando, como sin saberlo,

las astillas del asombro, la capacidad

de mirar con los ojos entornados

el círculo que encierra la voluntad

y la hace fluir, crecer entre la altura

de las flores,

junto al beso que promete

la guadaña, bajo la sombra

de la nostalgia que comienza

a cobijar, desabrida, mis recuerdos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 38

 

Foto: Fernando Alda

XXXVIII

Encuentro nombres entre los escombros

y la hojarasca de este jardín

abandonado, pequeños reptiles,

crustáceos ciegos, diminutos

insectos brillantes que van colonizando,

junto a la fidelidad de la hiedra, la gélida

superficie de las estatuas, el nácar

de los ojos cuando miro

muy despacio el interior

de las fuentes en las que nace

el relámpago, el resplandor de la tormenta.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 37

 

Foto: Fernando Alda

XXVII

Está la tarde de abril muriendo,

de un amarillo encendido,

parece verano, tal un presentimiento,

pues los pájaros que habitan

el jardín de casa han enmudecido

y su silencio es preludio,

aún no se de qué, y tanta

quietud bajo el sol, que mira

sin ver, ciego de luz,

parece una premonición

de las furias, del funesto 

golpe que en ocasiones nos asestan

en la nuca, sin venir a cuento,

ese mazazo que nos atonta

y confunde, y nos expulsa del camino,

de la senda que elegimos,

sin mucho conocimiento,

como avecillas desnortadas

que acaban de darse cuenta

de que han sido

capaces de vencer a otro invierno.

Fernando Alda