En las manos

 

Foto: Manuel Alda

Alza el vuelo una calandría 

enamorada, mientras la tarde se extingue.

Hacia el oeste van las ausencias,

el desasosiego del agua

que no encuentra cauce.

En las manos, un ramo de flores

que ofrecerás a la noche,

como una bendición o un salmo,

y en lo profundo y oscuro 

brillará la estrella que lleva tu nombre.

Fernando Alda 

Amaneciendo

 

Foto: Fernando Alda 

Está amaneciendo como lo hace

la lluvia sobre la escalera de tu casa,

en silencio, solo un corazón 

hecho astillas para dejar

memoria de los años

y de la ceniza, un esplendor 

de versos sueltos acurrucados

en un jarrón en penumbra,

cuando todo ya no es más 

que escritura, o las manos

metidas en los bolsillos

del viejo pantalón para los días imposibles,

una camisa recién estrenada

para salir a la mañana.

Fernando Alda 

Alamedas

 

Foto: Fernando Alda 

Luz de la tarde en mayo,

con las primeras rosas ardiendo en los ojos

y las últimas lluvias desgranándose,

presagio del estío.

Están los caminos abiertos,

sombras que ya van siendo

largas a la última 

hora del paseo, allí donde los tristes,

en estas alamedas

en las que se desangra la memoria.

Fernando Alda 

Al viento

 

Foto: Fernando Alda 

Al viento, las lágrimas,

los salmos escritos 

en la corteza de los árboles,

la redención de la nostalgia.

Solo escritura, como niebla

sobre el agua,

flotando en el tiempo 

que ya fue y hoy se adivina

imposible: la liturgia

de la poesía,

el alma en jirones,

o la voz que clama,

más allá de las arboledas

y de los caminos,

por su liberación.

Fernando Alda 

Sin dejar rastro

 

Foto: Fernando Alda 

Viene la lluvia rota,

en astillas, y sales a pasear

con la gabardina vieja

que tiene los bolsillos 

llenos de sueños. Un tranvía,

en los arrabales, te habla de ausencias 

y desmemorias,

de tardes en blanco,

bajo el cielo añil

de todos los recuerdos.

No hay melancolía,

esta vez solo la certeza

de que, en ocasiones,

la vida pasa sin dejar rastro,

sin contar contigo, 

como eludiéndote.

Fernando Alda 

Llegas tarde

 

Foto: Fernando Alda 

Es la urgencia de la vida

la que llama a la ventana,

llegas tarde,

te dice, a todas partes,

cuando solo acabas de despertar del dolor,

y ya el mundo parece viejo, 

como atrasado,

vencido, en almoneda,

y quisieras ser de nuevo,

pero no hay tiempo 

para desvestirse de los ropajes

ajados de la costumbre.

Fernando Alda 

Tal vez ascuas o recuerdos

 

Foto: Fernando Alda 

Arde el reloj en pavesas

azules de nostalgia,

el tiempo huido,

muerto, que yace a los pies

de las estatuas,

como tu voz,

ahora, en la que no hay palabras,

solo nubes,

tal vez ascuas o recuerdos,

la aflicción de unos ojos

desolados.

Fernando Alda