Con los ojos muy abiertos, 21

 

Foto: Fernando Alda

XXI

Tierra ingrata, en la que nunca fui

profeta, de dura cerviz,

sin sentimientos, donde la simiente

cae en vano en las encías de la roca;

viste tus lutos, que el cielo

te sea propicio, pues nadie

cantará tus gestas.

Barre el viento tanta hojarasca

como es posible, la que se desprende

de tus torres; funeral será el silencio

cuando te lloren las parcas

y nadie recuerde

estos duros extremos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 20

 

Foto: Fernando Alda

XX

Estoy mirando cómo atardece

al final de este camino entre trigales

verdes, sabia la luz

que ilumina el cielo

abierto, la huella del viento

en la melena de los álamos

que crecen junto a lo que parece un río.

Sestea el tiempo

entre los juncos de la orilla,

en brazos de las lágrimas que dejé

prendidas con alfileres

en el pinar, que fue perdiéndose

en las brumas de la memoria y el barro,

como si  yo no supiera

todo lo que he quemado en vano

en las contiendas de la vida,

en una pira de espejos

sobre los que el fuego se refleja,

en la ruina amable

que conforma mi rostro,

la desazón que mueve

mis manos cuando buscan el perfil

de lo que con tanta angustia

voy nombrando.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 19

 

Foto: Fernando Alda

XIX

Nunca la luz será desencuentro,

pues en ella hallé

la semilla del árbol que nació

de lo profundo, lejos de la devastación

de la tormenta. Círculos

son los que ahora me abrazan

en el confín de la noche, en ese lugar

sobre las aguas en el que crece

la palabra que

nombra y bendice,

el alfabeto y los números

que conforman lo que es real

y no desaparece.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 18

 

Foto: Fernando Alda

XVIII

Entre las brasas de lo que fue el otoño

hallé los días enardecidos,

las horas junto al viento,

de su mano,

el sabor del vino nuevo

que hace renacer el esplendor

del deseo que espero.

No puede ser ya el carpe diem,

pero es el fulgor que retengo

en la mirada cuando recuerdo

el atardecer y el amor,

llamado a examen,

el rojo fruto de la paz

estallar, como unos labios

o una paloma de sangre,

en el lienzo, de un azul increíble,

de la mañana que se agranda.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 17

 

Foto: Fernando Alda

Solo la lluvia que ahora

escucho caer sobre el tejado

puede liberarme,

romper estas cadenas

de niebla antigua,

hacer saltar los precintos

de la oculta cámara

en la que se esconde mi miedo,

atroz discurso

que hace temblar la coraza

bajo la que aguardo el naufragio.

Por la linfa nueva

viaja el desgarro viejo,

el jirón desde el que se alza,

retador y fiero,

el aullido; es la noche

terrible, eso que dejo muerto

en los adentros de cada aurora.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 16

 

Foto: Fernando Alda

16

Penumbra es en la que me escondo, 

un palio que apaga la claridad

que nace de las flores que quedaron

sin crecer en las cunetas de aquellos

caminos que no hollé.

Retorna el sueño,

como una fuente de sombra

que invade mis adentros,

dolor,

y la voz se me quiebra

al igual que se desploma la torre

alta del habla cuando

renuncio al llanto. Mala

hora la que viene con tanta pena

en las sienes, pues no podré

alcanzar la otra orilla, lejana.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 15

 

Foto: Fernando Alda

XV

Con la mirada he ido

hilvanando los flecos de la luz

al abrirse el día y mostrarse

como una rosa a finales de mayo.

Todo quedó en suspenso,

pendiente del hilo de la lluvia

que amenaza con hacernos

abrir los paraguas. Un instante

solo. Descubrir luego

que el tiempo irá borrando

tu rostro, sepulto en las cenizas

de la arena, entre las pavesas del aire

que ardió. Mas quedará

incólume, y tal vez encendido

también, el deseo de seguir

siendo, más allá de las hechuras

tan estrechas 

de esta mortaja con la que nacemos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 7

Foto: Fernando Alda

VII

Ante la boca de la noche,

tan cierto, así, respirando

entrecortadamente, como un corazón

roto recién sacado del agua,

tal un pez, pues viene la tiniebla

a tratar de apagar la luz que espero,

pero será ya un nuevo día.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 14

 

Foto: Fernando Alda

XIV

Está cerca la revelación

del envés de las hojas que nacen

ahora, justo cuando en los campos

brilla más la estrella de las amapolas

y en la sangre hierve

la verdad que quiere salir por la boca.

Ausencia y desvelo,

el desasosiego que siempre regresa.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 13

 

Foto: Fernando Alda

XIII

Es esta la crisálida en la que me encuentro

encerrado, renaciendo,

como el ocaso que luego será el alba,

esa mariposa enardecida

que irá incendiando la mañana.

Así, con esta fe que se forja

en la helada, a la intemperie,

en el límite del campo abierto

en el que he retado a la muerte,

que acabará por pasar de largo.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 12

 

Foto: Fernando Alda

XII

No espero nada de esta luz

que yace muerta en las colinas,

tal vez arrecida por la desmemoria,

por esta ausencia de reflejos

y de sombras, que va adormeciendo

su caudal en la llanura.

Nunca permitirá ver,

no rasgará las tinieblas, no será

amanecer, acaso solo noche 

de la noche más escondida,

en el cementerio último

de las auroras.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 11

Foto: Fernando Alda

XI

Esta intemperie

que me abrasa, la caída,

el abismo, la luz

toda abriéndose como una rosa,

cuando amanece,

y es el aire una ausencia

tras el párpado que ciega

lo que parece una visión

inconclusa.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 10

 

Foto: Fernando Alda

X

Si no es la lluvia la que me nombra,

desconozco esta presencia,

como si abril se encarnase

en las raíces del idioma

y un poema brotase

cerca, en el paladar o en estos 

labios lívidos, tal vez

de plomo, en los que florece

tanta soledad.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 9

 

Foto: Fernando Alda

IX

Un único sentido,

sobran las veletas,

que todo lo enredan,

y es azul la tarde,

con todos los caminos abiertos.

Anochece y en la alameda

alguien escribe mi nombre.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 8

 

Foto: Fernando Alda

VIII

No insistiré en pedir clemencia a los hombres,

ya la obtuve; el tiempo me perdonó

algunos años que ahora son

desmemoria, un inútil 

alarde, aurora infértil,

palabras que ya no nombran.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 6

Foto: Fernando Alda

VI

No estoy muy seguro,

pero he perdido las estrellas,

el ulular del viento

ábrego que me despierta

cada mañana.

He salido a buscar todo aquello

que perdí en las orillas del mar,

allí donde mueren las sirenas

y las caracolas, y aún

no he regresado.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 5

 

Foto: Fernando Alda

V

Orson Welles viene a mis 

ojos tras las campanadas a media noche

que rodó en Ávila,

y le oigo decir que le hubiese

gustado habitar estos muros,

este lugar en las alturas,

extraño y trágico,

como así le parecía,

y así me parece a mí también

en ocasiones, tan hermoso,

en el umbral mismo de los cielos.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 4

 

Foto: Fernando Alda

IV

Alta se abre la ventana

por la que se asoma

el sueño nocturno, el recuerdo

de la primera nieve que vi

caer en la infancia,

ya no se cuándo,

tal vez en Ávila, en un año

impreciso, con los ojos

muy abiertos, acaso comprobando

los límites del croquis del mundo.

Solo se que era por Navidad,

y que el corazón ya me ardía,

como a las figurillas de barro

pobre del Belén que aún conservo

a resguardo entre el serrín de la memoria.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 3

Foto: Fernando Alda

III

Sobre estos muros, hoy derruidos,

se sostiene mi deseo, la voz

que debo al viento, la voluntad

de seguir caminando. Viene

de muy lejos el agua para besar

estos pies cansados de senderos

sobre los que me levanto cada mañana,

y en el frescor con el que riega

lo que aún es el huerto,

de tierra oscura, en el que crece

mi palabra, hay frutos que van

sazonándose en un eterno verano.

Fernando Alda

Con los ojos muy abiertos, 2

 

Foto: Fernando Alda

II

La nieve lejana que se aprecia

en esa cumbre entre edificios,

extraña y mortal, en el horizonte

que todos los días, como el que 

se anuda la corbata, veo alzarse

ante mis ojos, que aún,

afortunadamente, no han perdido

el asombro al cruzarse con el sol.

Con los ojos muy abiertos, 1

 

Inicio hoy la publicación en el blog de un nuevo poemario, bajo el título de "Con los ojos muy abiertos". Espero que te sea grato, lector, como hasta ahora lo ha venido siendo mi poesía.

"Siempre caro me fue este collado

yermo y este seto que de tanta parte

del último horizonte la vista excluye"

Giacomo Leopardi

Foto: Fernando Alda

I

Qué sola y perdida está la noche

cuando salgo a contemplar

su inmensidad desde el balcón

azul de mi casa.

Parece que abandonase los sueños

y fuese solo arena,

luz inerte de estrellas muertas

que llega hasta esta orilla

abandonada en la que mi corazón

yace desolado. Todo parece

imposible, aunque, al menos,

respiro como lo haría una nube

antes de llover. Mis manos

ahora están vacías, pero se que no 

todo ha sido en vano.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, y 70

 

Foto: Fernando Alda

Últimos versos,

el presagio que firman

los vencejos en la luz

al atardecer.

Tal vez mañana

habrá otra escritura,

o solo será poesía,

en las médulas.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 69

Foto: Fernando Alda

De Civitate Dei, 

e imagino, como Agustín,

claustros, torres,

ágoras, asambleas,

en los aires,

en el sueño,

mientras el libro se resbala

de entre mis manos

y la lluvia dibuja en los cristales

senderos y esperas.

Fernando Alda

 

Almenaras de sombra, 68

 

Foto: Fernando Alda

La edad vencida,

tras la escarcha,

la helada mano que vino

de la nieve. Y en los ojos

una lágrima,

ofrenda de la luz

que no tiene final.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 67

 

Foto: Fernando Alda

El final del camino,

memoria del otoño,

nieblas secas,

sombras y arena.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 66

 

Foto: Fernando Alda

Ya no hay tiempo

para despedirse del aroma

de los tilos, del fulgor de las rosas.

Solo ascuas en los ojos

de esa última belleza

que agoniza en la tarde.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 65

 

Foto: Fernando Alda

Bebe el gorrión

en un charquito tras el aguacero,

y su pico es, tal vez,

el dedo de Dios escribiendo 

un poema para los hombres.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 64

 

Foto: Fernando Alda

Más allá de los cielos,

en la noche en la que me nombras,

mi Cristo,

ahí te busco,

el corazón en ascuas,

la mirada en llamas,

buscando entre las azucenas

la llave para abrirte

desde dentro mi casa.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 63

 

Foto: Fernando Alda

Espejo es el mediodía

entre el verdor de estas espesuras,

asombro y búsqueda.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 62

 

Foto: Fernando Alda

Arde el alma,

anhela alzar el vuelo,

mirar como lo hace Dios,

amando, y en los salmos

que canta el viento

regresa la verdad.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 61

 

Foto: Fernando Alda

La espesura de estos bosques

en los que dejar descansar el ánima,

bálsamo para heridas

internas. Y llueve y es sosiego,

al tiempo que miro cómo el paisaje

se viste de niebla y esplendores.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 60

 

Foto: Fernando Alda

Un arcángel mira desde la sombra

el paso del viento entre las montañas,

alma en tensión,

hacia lo Alto,

morada de cristal,

allí donde esperas.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 59

 

Foto: Fernando Alda

La brisa nocturna

calma el desasosiego del día,

rendida la luz yace ahora

a mis pies, esperando

la aurora, que volverá a vestir

las túnicas del día.

Es ahora, cuando solo espero

el sueño, o nunca,

acaso la rendición de la tristeza.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 58

 

Foto: Fernando Alda

No acierto a describir el color

de los lirios esta mañana,

su ropaje, pero su fulgor

es certeza, saber que vivo,

aunque mortal,

y que espero, como lo hacen ellos,

el beso de la lluvia

y la mano de Dios.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 57

Foto: Fernando Alda

El ruido y la furia del mundo,

una calabaza hueca,

tal vez la calavera de Yorick,

élitros de insectos entrechocándose,

quelíceros, un zumbido de moscas

devorando cadáveres.

Fernando Alda

 

Almenaras de sombra, 56

 

Foto: Fernando Alda

Un instante, en la tarde de julio,

mi jardín en silencio,

leyendo a Boecio,

buscando El consuelo de la Filosofía.

Algún pájaro viene a asomarse

a mis adentros, preguntando

dónde dejé el equipaje,

la poesía, las miradas

perdidas, estos versos

que ahora escribo,

como si no escribiese.

¿Tengo respuestas para ellos?

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 55

 

Foto: Fernando Alda

Junto a la ventana de cristales

rotos, la alondra

enamorada del sueño,

la Ítaca que todos llevamos dentro.

Muere en la playa el viaje

de este aprendiz de Ulises que soy,

y entre las algas prendidos

unos versos serán mi epitafio.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 54

 

Foto: Fernando Alda

Asperja su aroma el tilo,

es primavera en la sangre,

y en los ojos,

muy profundo,

arde un silencio de amapolas.

Y viene la luna para quedarse.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 53

 

Nombrar la luz, en un instante,

cuando crece el aire entre tus manos,

tal un nido, y en la escarcha

se repite la mañana,

rosa de los vientos,

o es el astrolabio con el que enderezas

el rumbo de la memoria.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 52

Un poema escrito en el cielo,

cuando la lluvia amanece.

Fernando Alda

 

Almenaras de sombra, 51

Atardece en el corazón,

pero la noche tiene sus estrellas.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 50

 

Desde el Sur, la voz que clama,

el viento desmelenando veletas,

con aroma de mirtos,

el eco del mar, el mediodía

rotundo en el que se dibujan

unos poemas que me parecen

como recuerdos.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 49

 

De cuando fuimos jóvenes,

la luminosidad del día,

el fulgor de la hierba

antes de ser segada,

con el rocío, la pura

luz hilvanada en el aire.

Ahora, ascuas,

pavesas, rescoldos,

tizones, sombras

que aún alumbran

tras el resplandor de la hoguera.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 48

 

Cuando todo o todos

te dan la espalda, mas Cristo

va contigo, tensa

el ánima, aprieta los puños,

vas por buen camino.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 47

 

La felicidad es imposible,

busco solo la alegría.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 46

 

Desde la noche

escribo estos versos

tan desamparados,

junto a una candela,

orando, para ir,

mar adentro,

a buscar lo eterno.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 45

 

Con estas alas malheridas,

como palabras que no sirvieron

para expresar la melancolía

de la lluvia en este paisaje

de penumbras, trato de volar

hacia el cénit del día,

con la certeza

de que lo tocaré con la punta de los dedos.

Fernando Alda

Homenaje a Ernesto Cardenal en el Centenario de su Nacimiento (1925-2025)

Este poema, incluido en el número 35 de la revista El Cobaya, dedicado íntegramente al poeta nicaragüense Ernesto Cardenal, con motivo del primer centenario de su nacimiento (1925-2025), lo leí en la presentación de la revista, en el mes de julio de 2025, en el Jardín de San Vicente, en Ávila .El primer verso corresponde al propio Ernesto Cardenal.

Nos entregaban a la muerte todo el día,

 

como las ascuas de los recuerdos

cuando van apagándose al caer de la tarde,

presentida la noche con el brillo del primer lucero

o las ausencias que habitan

el alma, sed de infinito,

y es un arcángel de sombra

el que llora mi tristeza

en las tapias del cementerio.

Morir para vivir siempre,

más allá de las estrellas y del desasosiego,

allí donde habita el Amado,

y todo es nuevo, como nueva es la muerte

cada día, contra toda esperanza

hasta donde se adivina lo que alcanzan los ojos.

Y asi, en los cielos, los vencejos

escriben con letra de sangre,

en el atardecer,

mientras las amapolas encienden

los campos con la última luz,

tizones que son o lágrimas

al rojo, como está mi corazón

ahora, mientras escribo,

y es poesía la que me abraza.

 

 

Fernando Alda

 

Almenaras de sombra, 44

 

Sepulto está mi corazón

en este pecho de ausencias,

es la hora crucial

para elegir camino,

o resolver el enigma,

o bien de cortar el nudo.

En los álamos de la ribera

de este río que parece el Leteo

quedó dormida la esperanza.

Fernando Alda

Almenaras de sombra, 43

 

Voy anotando sobre el agua

el aroma de las últimas rosas

que se abrieron, su color,

los pétalos que se perdieron

en el viento, esa sombra 

imaginada al despertar

y no encontrar consuelo.

Fernando Alda