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| Foto: Fernando Alda |
Se acaba el cuaderno en el que escribes
igual que se va apagando el pábilo
de una vela, mortecina
ausencia que la tinta impregna
con la melancolía de las caracolas
que se quedaron mudas
en la orilla del mar,
entre la arena triste y los restos
vencidos de las algas secas.
Así ahora fluye, entre el dolor
y la desolación de la muerte,
el tiempo que esperas
comience a devanarse
en este patio en el que las hojas
del cerezo abandonan el beso
cálido de sus ramas,
perdido el estandarte rojo de los frutos
que ofrecieron a los hombres
y a los pájaros en el verano,
esperando otras lluvias y otras nieves,
otro sol, para que vuelvan
a florecer como lo hace
tu alma cuando comienza
a presentir los meses intensos
que serán de la primavera.
Fernando Alda
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