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Unos pétalos de rosa entre las páginas
del cuaderno en el que escribes estos versos,
un aroma de melancolía o de claveles
derramándose sobre un libro
en el que está escrito aquello que se parece
a tu vida, y ahora es memoria,
un despertar, el aleteo de la primavera
en los arriates de la luz,
que viene vertiginosa,
excelsa aclamación de los sueños
dibujados en el lienzo de unas nubes
de blanco purísimo, humo de incienso
o nieve de verano que se derrite
al besar la copa de los árboles en este bosque
crecido en la altura y la transparencia,
acaso el cielo de Gredos, ese espinazo
de roca ardiente, un abrazo de labios
que son besos, y regresas a la palabra,
a lo que la estilográfica va trazando
en el papel y es un mapa del tesoro,
de lo que oculta el viento bajo sus párpados
cuando pasa tan errante,
como llevando las cenizas del día,
de los años que dejaste en un búcaro
tal si fueran flores de polvo,
las alas rotas de un ángel
que murió contigo
en el reflejo de la aurora, esperando que sobre los árboles
creciese una corona de esmeraldas
y malaquita, la ofrenda del silencio.
Fernando Alda
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