El resplandor de la lumbre
en una noche de invierno,
como el teatro del mundo.
Escribo aún cartas a nadie,
que dejaré en el correo del viento,
y serán esperanza o nada,
para ti, que quisieras leerlas.
Mientras ese día llega,
antes de que las sienes se vuelvan
plata antigua, te dejo
alguno de mis poemas.
Fernando Alda
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