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| Foto: Fernando Alda |
XXIII
Hay días en los que desconozco
la razón por la que escribo,
el porqué de tanta melancolía
como nace de mis ojos al mirar,
distraído, el retablo del mundo.
Hay noches en las que nada sé,
en las que no hallo la razón
que habita en mi palabra,
de qué lugar procede
el agua que fluye
por los caños deshabitados
de la fuente que soy.
Y pregunto a las preguntas,
a los alcaravanes, a la tierra
que piso,
a las inestables veletas, tal vez
errando en lo que deseo conocer,
acaso sin saber muy bien
a quién preguntar.
Fernando Alda
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