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| Foto: Fernando Alda |
Con el sol de la tarde se van
los vencejos y los últimos suspiros,
esa flor de niebla
que la mañana dejó en el alambre
gris de la melancolía,
y tú, tal un extraño
en esta tierra que habitas,
irás, muy despacio,
encendiendo el fuego
en el hogar perpetuo de la desmemoria.
Fernando Alda
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