IV
He perdido varios poemas
junto al cuaderno en el que estaban
escritos, se fueron de mis manos
como avecillas en el cenit del estío,
cuando el aire es más transparente.
No volveré a saber de ellos,
estarán desdibujados
en la memoria de la nada.
No vale la pena lamentarse,
ni hilar llanto alguno
en recuerdo de lo que apenas
existió y ahora es polvo.
Otros versos retoñarán
del abedul seco,
de nuevo será primavera.
Fernando Alda Sánchez
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