III
El dolor entre la arena,
esa tristeza que no abandona
nunca su guarida,
el pulso del tiempo
o la desmemoria de la luz.
Ya no recuerdas ver.
¿En dónde los largos días,
la flor de los tilos,
el honor y la sensibilidad?
¿Todo ha sido vencido?
Herrumbre y cielos grises,
colinas deshabitadas,
gladiolos mordidos
en un jarrón de nostalgia
y niebla,
lo que no volverá a ser.
Te asomas a la ventana
del olvido para no perecer
en el naufragio de la risa,
en la rendición de la alegría.
¿En dónde la gloria
de saberte vivo y libre,
el resplandor del alma
serena, la paz del corazón?
Nos queda la esperanza,
el valor del agua,
la siembra,
el horizonte inacabable,
la mirada.
Fernando Alda Sánchez
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