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| Foto: Fernando Alda |
XXXIII
Vuelve la luz a ser el alimento
que crece en los huertos de la mañana,
tan cerca, que consigo tocar
sus raíces. Aflora como una fuente
en medio de lo oscuro, clara
mezcla de aire y puede que azafrán,
cuando todo se llama
transparencia y es nombrado
para ser recuerdo. En este lugar,
en esta casa, habitada por el desencuentro,
vuelve a nacer, pues es primavera,
la flor que habrá de adornar,
solitaria y excelsa,
ese búcaro triste que sobre la mesa
aguarda a ser redimido.
Fernando Alda
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