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| Foto: Fernando Alda |
Escribo con tinta verde
en las paredes de la celda en la que Cervantes
soñó su hidalgo loco,
desmemoriado del mundo,
ese que aún cabalga un rocín flaco
buscando reinos y princesas,
y a los labios me vienen palabras
como lluvia de abril,
recién estrenada,
para creer en las armas
y las letras, hoy ya vencidas
unas y otras, en astillero,
en una duermevela de estrellas
y ángeles, silencio de soldado
viejo, en la penumbra
de este cuarto que me parece
es Barataria,
la ínsula de mis adentros,
allí donde gobierna la melancolía
con mano de hierro, la libertad,
o es Esquivias, tan cerca, tan lejos...
Fernando Alda Sánchez
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