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| Fernando Alda Sánchez |
Es otoño en esta Ávila que me parece es Nínive, o tal vez Cartago incendiada hasta los cimientos, y no acierto a comprender por qué el día viene así, tan triste, tan melancólico, como queriendo que la lluvia lave culpas antiguas y todo se me asemeja no al castillo de cristal teresiano, sino al Sheol, tan lleno de almas perdidas y en penumbra. Acaso sea que mis ojos hoy ven turbios, como por debajo del agua, y tratan de buscar un sol que no acaba de amanecer, y la luz está entreverada de nieblas y brumas y los contornos no acaban de definirse, solo bocetos que no rematan perfiles ni alzados, tal vez ruinas y sombras de sombras, paisajes desolados, puede que de una batalla que llegó a su término y hallo sus despojos diseminados por todas partes.
Con la lluvia se diluye la memoria, el sueño incierto que no acabamos de soñar por la noche, en esta Ciudad Desolación en la que habitan tantos y tantos rescoldos de lo que fue y hoy me acompaña, vivos en el recuerdo y la ensoñación, en la duermevela del tiempo, que no acaba de transcurrir y se ha detenido, enredado, como si de un zarzal se tratase, en las agujas de un reloj de pared, de números romanos, que tengo en el lugar que escribo. Y por más que intento recordar, no hay forma de hacerlo, pues nada aflora, solo grisallas y mundos sin forma, como bocanadas de un aire muy espeso que saliese de los pulmones del olvido.
Así la mañana, perdida en los caminos de las ausencias, mientras la vida se escapa, sin saberlo, por las grietas de lo que va quedando del día, pues la tarde ya se deja ver, entre las nubes, cuando me asomo por la ventana intentando encontrar lo que es real y no me lo parece. Me gustaría escribir una carta a nadie, tan solo por el hecho de escribir y evadir la muerte y su devastación, eludiendo los augurios que se han posado en el alfeizar inseguro desde el que miro la calle, en la que no hay transeúntes, ni quizá esperanza, esa calle deshabitada, en la que no vuelan ni los pájaros, y trato de aferrarme a alguna ilusión, a algún anhelo, a la misma esperanza, y solo la encuentro cuando imagino los ojos de Cristo en Getsemaní, o en la Cruz, contra toda esperanza, perdonando a los enemigos, y así encuentro el consuelo que me falta, ese que se me hace esquivo, al que me aferro con las dos manos, sabiendo que está a mi lado, que me mira y me sonríe, mientras llueve y no me importa, pues me espera.
Fernando Alda Sánchez
