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| Fernando Alda Sánchez |
Es el tiempo de la flor tardía,
del beso roto, de la belleza
y los héroes, de esa tristeza
que en ocasiones se parece al hambre.
Dylan Thomas escribe uno de sus poemas
desesperados, junto a la ventana,
mientras ve llover y en el paisaje
el viento levanta otros otoños,
como si la muerte hubiese encontrado
tu nombre, entre las cerezas
o las anémonas, en otro país,
en otra distancia, y en los ojos
se te encienden las estrellas
cuando llega la noche sin previo
aviso, sin ser advertida
por los primeros pasos de la tiniebla.
Fernando Alda Sánchez
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