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| Fernando Alda Sánchez |
Estar acompañado por una simple
cuerda de un paquete de libros,
por la flor herida de los almendros,
por el canto metálico del cuco,
tal vez los ojos velados del icono,
en Alcazarén o Langa,
siempre en esta Ávila que a José
Jiménez Lozano,
el escribidor,
le parecía, cuando niño y en todo
su asombro, era Constantinopla,
una ciudad de eternidades,
tal vez la casa o el hogar
de los adentros, siempre en la lejanía
de una tardecer, cuando
desde su "Petit Port Royal"
conversaba con Blaise Pascal o Spinoza,
puede que puliendo
lentes o escribiendo sobre esos Cristos
que nos miran desde la penumbras
de las ermitas y de Castilla.
Fernando Alda Sánchez
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