VIII
Estamos lejos del cielo
en una cruel penumbra
que no nos deja distinguir
el dolor de la rabia,
perdidos en un mapa
de desasosiegos
y estériles renuncias.
Fernando Alda Sánchez
miércoles, 30 de septiembre de 2020
lunes, 28 de septiembre de 2020
Ínsulas en llamas, 7
VII
Hay silencio en la casa,
demasiado silencio,
como si todos estuviéramos
deshabitados
o los sueños nos hubiesen
abandonado.
Fernando Alda Sánchez
domingo, 27 de septiembre de 2020
Ínsulas en llamas, 6
VI
La desolación de un libro
de poemas sin título,
la soledad de una ínsula
sin náufrago,
el mar de la devastación.
Fernando Alda Sánchez
viernes, 25 de septiembre de 2020
Ínsulas en llamas, 5
V
Hoy me lleva una tristeza
de nubes huérfanas y de abandono,
una tristeza en la que no estoy
pero que pudiera habitar,
una tristeza de pájaros
sin alas y noches sin almohada,
de lágrimas que huyen,
de ojos mudos.
Es una tristeza ajena,
extraña al alma,
perdida en los tuétanos
del ser,
una tristeza como dejar
libros sobre una mesa
y no volverlos a abrir,
olvidados como la rama
seca de un árbol
que jamás volverá
a dar sombra.
Una tristeza...
Fernando Alda Sánchez
jueves, 24 de septiembre de 2020
Ínsulas en llamas, 4
IV
He perdido varios poemas
junto al cuaderno en el que estaban
escritos, se fueron de mis manos
como avecillas en el cenit del estío,
cuando el aire es más transparente.
No volveré a saber de ellos,
estarán desdibujados
en la memoria de la nada.
No vale la pena lamentarse,
ni hilar llanto alguno
en recuerdo de lo que apenas
existió y ahora es polvo.
Otros versos retoñarán
del abedul seco,
de nuevo será primavera.
Fernando Alda Sánchez
miércoles, 23 de septiembre de 2020
Ínsulas en llamas, 3
III
El dolor entre la arena,
esa tristeza que no abandona
nunca su guarida,
el pulso del tiempo
o la desmemoria de la luz.
Ya no recuerdas ver.
¿En dónde los largos días,
la flor de los tilos,
el honor y la sensibilidad?
¿Todo ha sido vencido?
Herrumbre y cielos grises,
colinas deshabitadas,
gladiolos mordidos
en un jarrón de nostalgia
y niebla,
lo que no volverá a ser.
Te asomas a la ventana
del olvido para no perecer
en el naufragio de la risa,
en la rendición de la alegría.
¿En dónde la gloria
de saberte vivo y libre,
el resplandor del alma
serena, la paz del corazón?
Nos queda la esperanza,
el valor del agua,
la siembra,
el horizonte inacabable,
la mirada.
Fernando Alda Sánchez
martes, 22 de septiembre de 2020
Ínsulas en llamas, 2
II
Aves incendiadas cruzan
la luminosidad de la tarde
como tizones en una hoguera
de tristeza, lágrimas de luz
o restos del último sol que se consume
en los ojos de la noche.
Así tus recuerdos,
que vuelven a la vida,
como el que nace
de la nieve y pierde
altura al hundirse
entre la hierba.
No regresarán,
pese a todo,
el ardor, el oro
de la sangre,
la extensión de la mirada,
el dulce caminar de los días,
solo vino amargo,
tal vez ceniza,
un recordar perpetuo
de los senderos que no
te llevarán a ninguna
parte, o es silencio,
o nada, pavesas de las horas
inconclusas,
nostalgia de haber sido,
una llama fría
que lame la arteria
coronaria de tu corazón
dormido. Basta.
Fernando Alda Sánchez
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