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La casa habitada, viva por dentro,
de sangre fluyente, como un remanso
en el río que es la luz en estas horas
ciertas en las que todo es y se comparte.
En el silencio crece el deseo,
la raíz del sueño que alimenta
los mapas de los caminos olvidados,
como si fuese la ruta no escrita
del amor incierto que arde
en la médula del agua derramada
sobre el suelo en un descuido.
Desde dentro se ve el cielo,
espejo ahora de tus ojos, como un lago
inmenso o el mar de la albura,
blanco mantel preparado para un banquete
en el que celebrar la nieve
de la alegría, su extensión gozosa.
Fernando Alda
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