30
Un rosal con sus rosas deshojadas,
vulnerada belleza,
que en la tarde se ofrece
desolado como un sacrificio
mientras espera una lluvia
improbable que habrá de perderse
en los alcores en los que habita el ocaso.
Miras el mundo que está en llamas
como si lloviese y en las flores
desposeídas de su hermosa vista
encuentras el sentido de lo que fue
tu edad, el poema lleno de espinas
que ahora se amortaja en la quietud
de los pétalos que caen al estanque
del olvido, ya sin color,
tan secos, y no reflejan,
como en un espejo oscuro,
el esplendor de otros años
que iluminaron largas noches
de banquetes y música.
Apurado está el vino en esta copa
rota, en la que solo el aire
reina, y se cierran tus párpados
como las rosas, hacia un reino
sin luz, ciega pupila,
en el que arde todo lo que ha sido,
y la desmemoria es la única
que, por ahora, te espera.
Fernando Alda
No hay comentarios:
Publicar un comentario