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Aroma el galán de noche
este jardín perdido entre los sueños
que dejaste abandonados en un bosque
de espumas y luciérnagas,
como lluvia asperjada sobre la sola
rosa de la melancolía, un canto
de la sombra cuando paseas
bajo pórticos de piedra,
junto a fustes truncados y capiteles
mordidos por la avaricia del tiempo
en su propia ruina,
que va atesorándose en los arcos
de plomo de la memoria,
sin conocer cómo la gota
cava la lápida bajo la que yacen
el delirio y la espera,
en la paciencia de ver crecer
una hierba sin esplendor
ni corona, cuando estás buscando
en el andén de ese destino
al que nunca llegarás un billete
hacia el final del ocaso,
apurando los posos de un vino
amargo y desolado,
como un sacrificio
que entregas
a la devastación de la aurora.
Fernando Alda
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