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| Foto: Fernando Alda |
En la espalda dura del cierzo
está la verdad de los golpes,
las astillas que ha ido dejando el tiempo
como la corriente lenta de un río
que soñase en la llanura,
testigos que son del paso de unas aves
migratorias oscuras y silenciosas.
Es aquello que guardaste para mejor
ocasión en una alcancía,
para ser perdido en la distancia
de los caminos, para secarse al sol
de la indiferencia, que todo seca,
y que deja en los huesos el paisaje.
Tras la lluvia te esperas a ti mismo,
lejano, tan huérfano y débil,
tan sin hogar, tratando de poner
una tilde a la palabra solo,
que es la soledad que acaricias
en el bolsillo de la camisa,
junto al corazón, que sigue latiendo
en la noche, delator,
entre los pedazos
de las estrellas, que están en blanco.
Fernando Alda
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