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| Foto: Fernando Alda Sánchez |
No sabría decirte, Pessoa
querido, si allá en las brumas
y mareas de tu tristeza atlántica habita,
como aquí, el desasosiego
que nos une, aunque presiento,
en el aire, que viene
entrecortado, que es el mismo
rostro el que miramos de distinta forma,
desde otros heterónimos,
mientras alguien, una mujer,
canta un fado bajo la lluvia,
y en Ávila desemboca un río
de melancolía, este Adaja de tristeza,
que no es del Tajo, aún del Duero, tributo,
luego Oporto, como una vida que se acaba
en la orilla del mar,
que parece eterno.
Fernando Alda Sánchez
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