Las alas de Ícaro, 4

 

IV 

Tengo que escribir todo

lo que no he escrito

y quedó en el papel mojado

por la lluvia y las lágrimas

sobre las frías losas de esta calle tan oscura

y tan triste en la que vive el desconsuelo.

Como agua fresca te saben

las palabras, su sonora

certeza, la plenitud con la que bajan

a la tierra desde las estrellas.

No hay forma de comprobar

esto que piensas ahora,

son solo recuerdos de un poeta

guardados entre las cenizas

de la noche, ilusiones

envueltas en hojas de periódico,

dejadas en una caja de cartón,

para su mudanza a un espíritu

menos desangelado.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 3

 

III

Tanta ternura en el beso

de esa madre que despide al soldado,

sabiendo que no regresará

del frente, así hoy

la nostalgia, las manos rotas

de la estatua de mármol que fue

desenterrada en Pompeya,

el albo aliento de la luz

al deshacerse en estas nubes

que coronan el día y volverán al mar,

que todo contiene.

Una melancolía de fuego

viste el iris de la sombra,

el nacimiento de las voces

que recuerdan el paso de la batalla,

los ojos de la hidra,

la pregunta terrible de la esfinge,

el mundo inmenso

a tus pies, sin tú saberlo.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 2

 

II

Es el momento de contar

las canicas de colores

guardadas en esa caja de metal,

tan vieja, escondida

en el baúl del deseo,

al fondo de la memoria,

pues urgen el tiempo y la luz

a salir a campo descubierto,

a enfrentarse con los horizontes

que caben en tu mirada.

Hoy, ni el arco de Odiseo

será defensa cuando la mano

azul venga a cerrar tus ojos,

que estarán quietos,

respirando,

como si el alba no viniese nunca

pese a que la estamos esperando.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 1

 

Inicio hoy en el blog la publicación de un nuevo poemario, bajo el título de "Las alas de Ícaro", en estos tiempos de soledades y ausencias, en estos días tan  recios de desmemoria y melancolías, para que, al menos, la poesía nos alivie la tristeza.

"La luz penetra donde no brilla el sol;

donde ningún mar corre, las aguas del corazón

impulsan sus mareas;

y, cual espíritus quebrados, con luciérnagas en la cabeza,

los corpúsculos de luz

se filtran en la carne donde no hay carne que vista

los huesos"

Dylan Thomas

I

Unos labios en la copa

del árbol desde el que mira

el asombro, la quimera del oro

perdido en cada mediodía,

las alas de Ícaro abandonadas

en el rincón más oscuro del laberinto.

Todo ello habita en tus sueños,

madeja infinita que no sabes

cómo desliar, acaso una urdimbre

de niebla, un tesoro

hallado en los bolsillos del pantalón,

como para andar por casa,

en zapatillas, sin saber qué hacer,

el corazón hecho trizas

de tanto dolor.

Fernando Alda

Es la lluvia...

 

Es la lluvia en tus manos

una bendición de los cielos altos,

esa que ya no recordabas cómo sonaba

en el tejado de casa,

sobre el esplendor de los rosales,

en la boca de la noche

que proclama los nombres de las estrellas.

Llueve, como si nada más ocurriese,

tan despacio que es posible

contar las gotas y alegrarse

con la luz que se derrama

desde una copa de vino

que arde en los labios de la mañana.

Llueve, y tú miras llover,

sereno frente a la muerte,

esperando...

Fernando Alda

Arde en el sol...

 

Arde en el sol de la tarde

la ausencia de los ojos

fríos que indiferentes fueron,

solo una mirada

de melancolía, 

aquellos que no supieron

descubrir el fulgor del viento

peinando la cabellera

undosa de la luz

en los amaneceres idos.

En las manos, solo unos acianos

secos, el esplendor que aún  perdura

de las estatuas mutiladas,

el gemido de un violín 

solitario que cabalga hacia el confín 

de la noche oscura.

Nada espero ya,

solo llorar o ser llorado,

en oración  fúnebre,

sobre el mármol en el que quedó 

grabado un epitafio de sombras.

Fernando Alda 

La sola espera

 

La sola espera de la luz de enero,

como ascuas de las flores

que no han sido,

un corazón de piedra o hielo,

mientras esperas que pase

el tranvía y se detenga en tu parada,

y de él se baje el aroma

de los tilos en primavera,

para recordar paseos y nostalgias,

bajo la bóveda transparente

de este cielo de ausencias y desmemorias.

Fernando Alda