Las alas de Ícaro, 11

XI

Atardece y hay un helor

entre los álamos que invita 

a cobijo, al fuego que nace de la carrasca

y del roble, en el hogar

de los sueños, mientras

esperas la noche a cubierto,

junto al vino y la certeza,

bajo techo, lamiendo el calor

los pies de la verdad como un can

fiel, lejos de la intemperie.

Así las horas, esperando

el sol que vendrá a templar

las cuerdas, la propia sangre,

a decir y ser de día,

en la inmensidad de Castilla,

su nombre solo, esta fe, esta esencia.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 10

X

No esperabas la visita

de la flor de la nieve ni el cántico

que anuncia la soledad.

En el patio, tan sombrío,

un manzano

sin apenas fruto, que presiente

un largo invierno, quizá

amenazada su madera

por ávidas lenguas de fuego.

En las alturas, tu voz,

que ya no clama, solo pronuncia

transparencias y aires.

Estar acompañado, ver cómo la belleza

arde, incombustible, en su propia

geometría, e ir dejando

caer las hojas del calendario

a un pozo sin fondo,

del que parece no habrá retorno.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 9

 

IX

Decir nosotros, los que perdimos

en el dolor la palabra,

los que callamos siempre,

aquellos tan melancólicos

asidos a la túnica del ocaso,

los que anhelamos

la paz de la noche,

su sentido, para orar,

cuando el alma abandona,

desasida de su crepúsculo,

las moradas de hielo, y busca

al Amado, junto a la fuente

de la que mana toda vida.

Decir nosotros, los que creemos...

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 8

 

VIII

Llaman las campanas de una torre

solitaria al Ángelus, cuando se acaba

agosto y esa luz última que arde

en las alas de los pájaros, cuando vuelven,

ya no nos dejará más su sombra.

Caído en el camino,

miras los oteros desvanecerse,

presintiendo la lluvia que habrá de venir

para quedar muerta, ya en otoño,

con los nuevos amores.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 7

 

VII

El cielo tan alto del que no se ven sus ojos,

cero absoluto,

la levedad de la escarcha

entre las flores de los dedos,

tributo de ausencia, nada.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 6

El reflejo del sol en el agua,

espejo infinito,

devuelve sueños,

versos de Píndaro,

la voz de Homero,

gestas que fueron y hoy son sombra

de cenizas,

bajo los muros de Troya

o Argos, en la victoria 

alada

que se asoma por las tapias de la mañana.

Ya de nada sirve recordar,

un dédalo de islas frente a tus ojos,

la proa contra el viento y la marea,

en un mar desolado

en el que crecen las hespérides del olvido.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 5

Avanza el despertar del sol

como un ramo de acianos,

en las colinas los restos

de la devastación de la noche,

que ha caído en sus promesas,

y viene el día también en añicos,

pobre vidrio roto sin ventana.

No alcanzará la luz su cenit

tras esas nubes de carbón antiguo, 

despertado en las turberas del alma,

allí donde se atesora lo no sido,

lo muerto, y resplandece en las médulas

un fulgor de deseos desmayados,

de lenguas exangües, de mitos

despedazados. Torna el viento

por donde solía,

por esos caminos

ignotos en los que la sangre

se vuelve rutina,

robado el fuego, sin humo

coronando los hogares,

como si el mundo fuese a acabarse

de golpe, hastiado de tanto girar.

Fernando Alda