XXIII
Es la vida un río,
el sol del este al oeste,
una bufanda en pleno
invierno que te olvidas
en un bar, la secreta espera
que crece en tu corazón
cuando sueña y es memoria,
o hay olvido y es nada,
una sombra que pasa sin nombrarte,
esa mariposa que vuela en tu jardín
con alas de las que llueve
la melancolía,
el nombre de la libélula que te nombra, su forma
volátil, como la esperanza,
que se va y no regresa
y es recuerdo, su solo amanecer,
esa tensión que permanece
en las cuerdas vocales
allí donde todo se pronuncia,
y es, y se asoma la voz,
y arde la palabra,
pero no hay cenizas,
ni un esplendor evoca
la muerte azul, la espera,
lo sin nombre,
aquello que está desaparecido,
y solo es lo que es,
lo que amanece y perdura,
como la sombra y su frescor.
Fernando Alda Sánchez
No hay comentarios:
Publicar un comentario