XXII
Calles de Salamanca, paseo,
esa melancolía que rezuma
la piedra de oro,
Villamayor,
la luz del oeste,
el beso último que abraza
tu tristeza, muros, torres,
cúpulas, cornisas incendiadas,
una lengua que abrasa,
los pasos que perdiste en un amanecer
cuando regresabas de todo,
de ti mismo,
y esa otra edad, en la que no estuviste,
en eso que permanece en la sangre,
en la defensa del aire,
del papel de estraza en el que quedó
pintado el abanico de la memoria.
Fernando Alda
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