46
Es la desmemoria de tantas noches
en las esquinas del fin del mundo,
esa soledad que se te pudre
en los tuétanos, en la melancolía
atroz de los huesos,
el desastre.
47
Hilvanes de poesía,
versos de urgencia,
arrebatos líricos,
como la noche que se despierta
desde el fondo de los baúles
que hay en los desvanes.
48
La tibia sombra que se asoma
en el patio, la ternura
de unos asfódelos en un arriate
escondido en el corazón.
Fernando Alda
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