Sobre el tejado húmedo,
el alba despierta
un nuevo día en el que creer,
como lo hacen las veletas
cuando el viento las desmelena,
en que la poesía
viene con la luz primera,
con el esplendor que los vencejos
imprimen en el cielo,
azul y limpio,
como soñado,
junto a estos muros tan antiguos
que apenas sostienen su ruina.
Y todo parece verdad,
hasta el pozo en el que el agua
oscura retiene los reflejos
nítidos del día que estamos
estrenando. O luz o nada,
y en el olmo viejo
las hojas parecen sangrar.
Fernando Alda
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