Una libreta con las pastas de hule
negro, la estilográfica de roble
ahumado, esa melancolía que se confunde
con la luz de un día
gris, y, de repente, un poema
sobre el papel, ardiendo
en tinta negra, como una bendición,
o la calandria
que viene a posarse en la línea
imperceptible del alféizar
inescrutado de la memoria.
Acaso así escribes en muchas
ocasiones, cuando en las brasas
del corazón se remueve
el deseo de vivir
y un suspiro, como un vilano
al viento, esparce
la voluntad de abrir los ojos.
Fernando Alda
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