La heredad de la memoria, 9

 

Foto: Fernando Alda

Es el momento de pensar

en el aleteo de un pájaro que va

hacia el sur, en el

que deja en la ventana que abrirá

en la tarde aleando como metales

preciosos los aromas que bendecirán

las estancias que están abiertas

en las plazas, esperándote.

No lloverá estos días,

perdurará la atmósfera que envuelve

la salutación de la alegría,

y estarán los caminos despejados

de derrotas. Arderá la nieve,

será la luna y regresará a la sementera.

Fernando Alda

La heredad de la memoria, 8

 

Foto: Fernando Alda

Entre los muros de barro

quedó sepultado el deseo incandescente

de volar, de dejar el dolor atrás,

el anhelo de ascender

por la escala que sube a los cielos

y hallar la eternidad.

En el adobe está la verdad,

el origen, ese sentimiento

de pertenecer a las raíces

que sostienen el mundo,

el vuelo de las águilas

y su resistencia a caer.

Más allá de las tapias estaba la vida,

la otra vida, la del ruido y la furia terribles,

la de los corazones deshabitados.

Y hoy te preguntas si mereció la pena

el abandono, la desolación,

el ser de paja, de cabeza hueca,

o renunciar al color de los amaneceres

en campo abierto, que tiñe la hiedra

con el esplendor de las amapolas, con su rubor

último, que besa descuidado

el labajo en el que anida la melancolía.

Fernando Alda Sánchez

La heredad de la memoria, 7

 

Foto: Fernando Alda

A la altura que crece la hierba

está la razón de existir

de las libélulas, del reino

de la niebla que asciende desde los ríos

cuando el sol de los sueños

amanece en el final del mar,

junto a la orilla de la historia.

Es la noche que se agranda,

que establece sus límites,

es la que desboca sus caballos

para acercarse hasta el confín

del suspiro que baja de la transparencia

y del fluir del aire que quedó oculto

en los pliegues del silencio.

Alza la voz, escucha,

las aves vienen con el viento.

Fernando Alda

La heredad de la memoria, 6

 

Foto: Fernando Alda

Está el nocturno respirar del alma

sabiendo que Dios viene

en la brisa que los álamos

levantan junto al arroyo,

en el silencio que presientes

cerca de la encrucijada

de los caminos blancos que llevan

al encuentro,

sabiendo que el tiempo puede detenerse

y no ser, y alcanzar las esferas

últimas de este castillo de cristal

que se alza a lo lejos, en el horizonte,

tras la niebla y los nombres.

Fernando Alda

La heredad de la memoria, 5

 

Foto: Manuel Alda

Es el encuentro con la tierra,

con los surcos en los que nace

el abrazo de los antepasados,

su voz en los tuétanos del misterio

que nos cobija. Bajo la bóveda

celeste, las constelaciones que guían

los caminos, las cruces de piedra

que nos invitan a orar,

los líquenes que albergan

el ADN de los recuerdos.

Solo mirar, y basta para ser,

para comprender el universo

en estos campos en los que sueñan

los hombres con otras vidas,

con otros mares,

en la alta pared del día.

Fernando Alda Sánchez

La heredad de la memoria, 4

 

Foto: Fernando Alda

Está en el fondo de tu mirada

el esplendor de la llanura

y de los cielos inmensos,

el pasar del viento, su ulular

nervioso, las nubes

dibujadas en el añil de la luz.

Es solo esa sensación de estar solo,

de saberse acompañado

por el color de las amapolas,

con los brazos abiertos

esperando que alguien venga

a verte, para compartir

el abrazo y el instante,

el beso del muérdago en los árboles,

esa pintura que se devana

en la rueca vieja de la esperanza.

Fernando Alda

La heredad de la memoria, 3

 

Foto: Fernando Alda

Bajo el puente pasa un caudal

nuevo a cada instante, hebras de vida

sostenidas por la lluvia que cayó

en los alcores, allí donde nace la luz en tus ojos,

en el este que se extiende hasta los confines

que imaginas en tu desvelo. 

Leños duros de encinas

minerales, que conocieron

los siglos y su desmemoria,

van quemándose despacio

en el hogar de la chimenea,

crepitando con la helada y la noche,

que bailan en la ebriedad

de lo que parece son los sueños.

Flores de abril en tus ojos,

que recuerdan los misterios

de la soledad y la sombra,

la espera interminable

del alcaraván o el milano

perfilando los cielos.

Abre la puerta, que llega

el gozo, la quimera del agua.

Fernando Alda