XII
La rosa secreta que bendice tu jardín,
su aroma, la volátil presencia
del color que habrá de consumirse
en la luz del oeste,
entre ascuas,
como una ofrenda
por lo que eres,
y esperas ser, el nombre
de lo que existe y es, en los pliegues
del tiempo una corona,
en las entretelas de la memoria.
La luz es rotunda en este instante
de transparencia, como no usada
jamás, recién hecha,
tal vez el pan,
lo más sencillo,
que está esperándote para ser
en el horno,
para estrenarse en tus ojos tan tristes
y cansados, para arder
como nunca antes lo habría hecho.
Fernando Alda
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