En tu espalda desnuda,
un escalofrío de lluvia ,
ausencia del aire o ese abrazo
angustiado de quien está,
soñando, en tierra de nadie,
como si dijéramos, la locura,
o hacerse el loco,
para salvar la vida y los muebles
en esta devastación del tiempo.
No se, no sabes, no sabemos,
solo palpar los contornos
del alzado de lo que parece un aguacero,
como insomnes pájaros
que migrarán, ateridos,
hacia el infortunio. Ser
o haber sido, bajo la calavera
y la memoria, siempre
sin llegar nunca,
como cayendo. O tal vez tú,
el que lees, a quien interpelo
desde estos versos maltrechos
y desangelados, el que se asoma
a la ventana del atardecer
desportillado ¿No vendrás?
Es poesía quien te llama,
no el poeta, puede
que la lluvia, que todo
nombra cuando se derrama.
Fernando Alda
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