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| Foto: Fernando Alda Sánchez |
No hay un nombre para definir
lo que ahora estás viento,
el alzado del paisaje y la ruina
del tiempo, las sombras de arena
que se deshacen como la primera
ceniza de la hoguera,
esa en la que arden esos poemas
que aún no has escrito,
como los que abandonó
Kavafis en alguna playa del Egeo,
laberinto de ínsulas, en otras orillas,
cuando los cíclopes o las sirenas
entonan un canto de muerte
por el sol que se esconde.
En el viaje, toda la razón de ser,
la espuma y el oleaje, la blanca
bandera que anuncia el regreso.
Fernando Alda Sánchez
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