Las alas de Ícaro, 22

 

XXII

Calles de Salamanca, paseo,

esa melancolía que rezuma

la piedra de oro,

Villamayor,

la luz del oeste,

el beso último que abraza

tu tristeza, muros, torres,

cúpulas, cornisas incendiadas,

una lengua que abrasa,

los pasos que perdiste en un amanecer

cuando regresabas de todo,

de ti mismo,

y esa otra edad, en la que no estuviste,

en eso que permanece en la sangre,

en la defensa del aire,

del papel de estraza en el que quedó

pintado el abanico de la memoria.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 21

 

XXI

Junto a la chimenea un pájaro

de alba tristeza, acaso el otoño,

un trazo de fuego en el aire,

su sola esperanza, el ruido,

el despertar del agua que nombra y sabe

de alturas no usadas,

difícil encuentro

bajo el palio de un sol de alambre.

Estás tú, la gabardina

que dejaste sobre una silla

desportillada, en el portal

que te lleva a abandonar

unos zapatos demasiado viejos,

mordidos de tanto andar,

en la frontera de lo que es tu casa,

el hogar, la luna llena.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 20

 

XX

Un sombrero descosido,

que albergó cerezas,

en una percha a la entrada de casa;

al lado, un cuadro en el que un paisaje

se vierte en el lienzo

en color y pinceladas,

acaso Van Gogh,

una niebla en el pasillo,

los bajos de los pantalones

completamente descosidos:

eterna ausencia.

Así volverás a esta región

de sueños, de torpes abrazos,

en la que crecen la cúrcuma

y el perfil de los espejos,

como sombras del ayer,

una ofrenda de labios que son 

espadas, lo que escribes,

lo que lees,

el papel mojado que son los lirios

en un jarrón olvidado

en el rincón más oscuro de la sala.

Como un muro en ruina

desde el que se asoma una calandria,

la espera, el cierto

despertar tras la noche que quedó

en pausa cuando mirabas el sol

ponerse, arder en el horizonte,

en el oeste desdibujado

que añoras, su imagen

sutil, la nostalgia de una luz

que se apaga siempre,

el resto del día que se desvencija

y es polvo, una estrella que nace.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 19

 

XIX

A José Jiménez Lozano

Acompañado de libros miras el día,

la luz que viene del este, el vuelo

sosegado de un alcaraván,

la mañana que se ofrece

como un abrigo nuevo que fueses

a estrenar. En sus bolsillos,

pequeños tesoros, una piedrecilla

blanca, una cuerda

vieja, un trozo de papel

muy gastado, un bolígrafo sin tinta,

un pañuelo, una lente.

Bastan para soñar, para sentir

la compañía frente al tiempo,

que está desabrido,

como odiándonos, pues pasa tan deprisa

que parece viento enfurecido,

una cabalgadura de fuego recio.

En la silla del fondo, una corbata

de franjas de colores, sin doblar,

carpetas desordenadas, un plumier,

la vista cansada que dejaste

tantas veces reposar alli tras muchas lecturas.

Carpe diem, pero no hay retorno,

todo fluye hacia el mar,

cuyas orillas presientes.

Será la tarde desapacible,

y, luego, nada.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 18

XVIII

Como cada mañana,

te vistes lentamente,

esperando una sorpresa

que sabes de sobra no habrá.

Dejas en el espejo las trazas

desleídas en tu rostro

que ya no muestra asombro,

una mirada de lluvia,

las canas entre las  que se ve el cartón

de la piel, el poso de la resignación.

En el madroño del jardín

han comenzado a cuajarse los primeros

frutos y la lagerstroemia

hace tiempo que no sabe lo que son sus flores.

Sales a la calle, a la intemperie,

sin afán determinado,

en esa rutina que mueve el corazón,

tan gris, tan esperable,

como el heno de los altos prados

de la montaña que sabe será segado,

almacenado en los almiares.

Te subes el cuello de la chaqueta,

como si tuvieses frío,

pero es soledad lo que sientes,

calados los huesos de un abandono

sin memoria,

como sabiendo que no vas a reaccionar,

acaso para ir, desnudo como viniste

al mundo, al matadero

en el que muere siempre la inocencia

en silencio.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 17

 

XVII

Has dejado la chaqueta sobre 

el respaldo de una silla,

sabiendo que hay un momento

en el que las lágrimas ya no crecen

en los ojos, sino en los tuétanos.

Es como si el dolor ya no fuese dolor,

solo una tristeza muy antigua

que te habita por dentro y que duerme

intranquila en las alcobas del alma,

con un sueño de libélulas en llamas,

de cínifes ahogados en un vaso

con agua que te dan a beber

cuando tienes sed.

Te has sentado en la silla y has abierto

la ventana. El día no se decide.

Enfrente, alguien tiende la ropa

en una cuerda, esperando el sol que habrá

de venir a este patio de luces

ciegas, de párpados sin esperanza,

de gas mortal.

No hay flores en el alféizar

que contemplas, solo una melancolía

de árbol seco, que se derrama

por los muros desconchados,

como si lloviese.

Han llamado despacio a la puerta

de este cuarto en el que sobrevives

al desaliento. Preguntan por tí.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 16

XVI

En ocasiones no encuentras las alas

que necesitas. Incluso has mirado

en la tumba de Ícaro.

Quisieras alzar el vuelo por encima

del dolor. Arrancar a volar

desde el alero del tejado de tu casa.

Saltar y sostenerte en el aire,

a muchos metros sobre el suelo.

Y ver la salida, a lo lejos,

para ir allí, a ese lugar

en el que no crece la desdicha.

Fernando Alda