Las alas de Ícaro, 38

 

XXXVIII

Corona el tiempo un albor de siglos,

como la primera vez que la luz

nació de las manos de Dios,

y es el día espacio, viento

ardiente, un sueño de deseos

que se hicieron añicos

en las alamedas del olvido,

allí donde aguarda

lo que amas en su mayor secreto,

en ese lugar al que vuelves

siempre con la obsesión del agua,

del desierto, con la persistencia

de las palmeras por dar la sombra

posible, el descanso del viaje.

Y nada espera a que tu mano

lo despierte, como si no quisiera

que apenas tus dedos lo rozasen,

pues sabe de otros labios,

de otras promesas, que vendrán

con la lluvia, en primavera.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 37

 

XXXVII

En la tarde se va derramando un aroma

a rosas cortadas con un cuchillo de hielo,

un filo de luz tan fría,

que en las hojas verdes deja el acíbar de la luna

nueva que se esconde tras las tapias

de la ruina, alondra de humo

que se va con el viento, como si quisiera

no volver jamás. Las manos se te quedan

huérfanas, esperando alguna certeza,

otro aire, puede que el fuego,

el alba que nunca imaginaste que sería

leyendo estos versos tan desangelados

que escribes, tan tristes y desvalidos,

pues si todo fluye, hasta el río

busca inevitablemente la muerte que no desea.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 36

 

XXXVI

Es de la luz el nombre que bendices

en estos campos yermos,

Aravieja, tal vez, acaso Castilla,

cuando oteas el vuelo del alcaraván

o del milano, perdido en el humo

de la nostalgia. Muros de adobe

caídos, vigas de madera carcomida,

pilastras que nada sostienen

salvo los recuerdos, que nadie guarda,

de lo que fuimos. Decirte

bastaría para reavivar esos rescoldos

tan fríos que atesoras en el almario,

como cobre viejo, puede que cinabrio,

restos de la fundición apresurada

de lo que nos iba quedando mientras

se desangraba la memoria de todos,

lacerada, aquella que era nuestra

y ya no nos pertenece.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 35

 

XXXV

En el fondo de las gabardinas se esconden

los sueños de la lluvia,

el alma de las ruedas de los carros

que recuerdan su paso por los caminos

del alba, su rastro en los mapas

de ceniza en los que queda una huella

de sangre, de pies desnudos,

como la arena de una playa

que no ha existido y en la que el viento

borra todo paso. Es el fondo

del agua, el sonido de la piedra al partirse,

la rama del sauce

en el que queda reflejado el color

de la mirada, la voz del cielo,

su nombre, el verbo que crea,

la desolación del fuego.

Fernando Alda

del estanque, la tensión del espejo

Las alas de Ícaro, 34

XXXIV 

Es la ausencia en este instante

tu única compañía, la bendición

del círculo, el cielo pleno,

esa arboleda escondida entre las colinas

que trata de evadirse del otoño y es un beso

robado al asalto en una esquina de carbón

y hambre. Bajo el tejado,

el habla, ese lenguaje que en silencio

nombra lo que va a existir y no ha llegado,

también el hogar, el nacimiento,

la celebración de los cajones

vacíos del secreter en el que se guarda todo

y ahora solo es polvo, desolado

corazón que relata leyendas de lluvia,

de viento desatado, de hojas

sin dueño que secas sobrevuelan el agua,

buscando su lecho para morir,

como el cielo en invierno, que muere

siempre, aún de noche,

y luego es aurora, una luz como una espada.

Fernando Alda

 

Las alas de Ícaro, 33

 

XXXIII

Esperamos el fuego,

la venida de los espejos del norte,

el reflejo que da ese esplendor

tan intenso a la ruina,

su sabia palabra que nos enciende

en la noche cuando contamos

las historias de otros junto a una llama,

y el corazón arde,

pues quisiéramos, tal vez,

haber vivido esas otras vidas

que en ocasiones nos parecen la nuestra,

y el tiempo se alarga o desdobla,

como para permitirnos

ser lo que no hemos sido

y sin embargo deseamos

con redoblado ímpetu. Luego,

los rescoldos, la oscuridad, las estrellas

sobre nuestras cabezas y nos da miedo

asomarnos al absoluto por una ventana.

Fernando Alda

Las alas de Ícaro, 32

 

XXXII

Junto a la ventana ese jarrón de cristal 

azul con unos acianos descoloridos,

el dibujo en los visillos de las nubes

al posarse allí, en lo alto donde miras

en todas las ocasiones, el reflejo de los mirlos

en el estanque que se remansa

cuando sueñas con el estío,

y hay velos de tiempo,

horas muertas, lagunas

de memoria que regresan

como vencejos deshabitados

que se quedaron prendidos

en las telarañas del misterio.

Al fondo, siempre parece haber sitio

para guardar las noches en vela,

el desamor, el desasosiego

de los días que van sin dueño,

recobrada la nostalgia,

el ardor abandonado, el ciego

reflejo de aquello que retorna.

Fernando Alda