7
Bajo las alfombras
de la mañana,
el restituido verso que faltaba
en ese poema que quedó,
inacabado, en un cuaderno
de viaje, bitácora
sufriente, como el último
aliento de esas cenizas
enamoradas que aún arden
en el tiempo.
8
Una cuerda, un papel
mojado, vidrio roto,
las alas heridas de un alcaraván,
como deseos imposibles,
en la turbamulta de los sueños,
hojas de otoño,
tan efímeras,
como el humo último
de un fuego apagado por el agua.
9
Es esa costura que une
el sueño con la vigilia,
tal un mapa por el que viajar
a ciegas, solo oyendo
el palpitar de la sangre
bajo la piel, como un aullido,
alambre de espino
entre los dedos yermos,
esperando el algoritmo del alba.
Fernando Alda
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