10
Conoce la nieve los caminos
de regreso a las cumbres,
la profundidad del silencio
en los pozos del agua,
y recuerdo entonces
cómo era mirar las arboledas,
sentir el viento en la cara,
tras regresar a los balcones
desde los que uno puede asomarse al mundo.
11
Un verso en ruinas,
febril abandono, con palabras
raídas, ajados terciopelos,
el alzado de la desolación.
Nada más triste,
sin duda, el poema que yace
muerto sobre una mesa de autopsias.
12
Entre estos muros de soledad
habita el nombre primero
que tuvo la lluvia. Hoy es
hiedra, musgo tibio,
un fulgor de madreselva.
Fernando Alda
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