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Está la distancia que existe
entre la palabra y el corazón
en llamas,
como un bosque de misterio,
y no hay constancia
de que de esas cenizas
resurja el esplendor de lo escrito,
el fulgor de la tinta
recién estrenada
sobre un papel en blanco.
Solo niebla, dibujos
desleídos por una lluvia
desolada, vacía de todo nombre.
Y aun así, escribes,
la vida en ello,
como una turbia amenaza.
Fernando Alda
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