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Lluvia de mayo,
flor tardía, que el cielo
vela de rosas amarillas,
turbia luz de cenizas
y saetas de incienso
que en los cipreses
deja lágrimas de desconsuelo.
Es memoria el esbozo
que la primavera dibuja
en las nubes inquietas,
mientras el Ángelus
suena lejano en las campanas
de una torre en ruina,
y los vencejos rasgan
con su vuelo afilado
la serenidad de las horas.
Quietud entonces,
ensalmo con olor
a albahaca y a romero,
un patio fresco
en el que buscar
la conversación amable,
la exactitud de la palabra.
Una fuente, la bendición
del agua, nombrar
lo que a la mirada
se ofrece, glicinas,
caléndulas,
el espejo fiel de la mañana.
Fernando Alda
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