A Antonio Colinas
4
Abres los ojos a la ceniza
de la mañana negra,
tras haber soñado
con la Cabellera de Berenice,
con el fulgor que se guarda
en las ánforas más antiguas,
cárdeno tributo.
Los miliarios del día
van marcando la trashumancia
del deseo, el desnortado
vagar de la voluntad
quebrada,
la estatura de la luz
en estas murallas de cristal
y transparencia
en las que lloras derrotas,
las lenguas muertas del camino,
la desmemoria de los atardeceres
en los que el oro del sol
se afana para no hundirse
en las fauces oscuras de la noche.
Recuerdas las hogueras,
los estandartes, la púrpura,
el helor del acero
de estas legiones malditas,
en esta tierra de lobos
y de espera, Arcadia
no, páramo, un paisaje
de vencidos, y vislumbras
Roma, en la lejanía
de la hora tercia,
el lamento lúgubre
de la juventud entregada y rota,
la sepultura de los años
que ahora son nieve,
silencio, añicos
que del suelo no recoges,
corazón
ardido en la inmensidad
del llanto. Recuerdas...
Fernando Alda
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