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Nubes de carbón,
ascuas de una lluvia que bendice
el perfil de la mañana,
la hora incierta
en la que se derrumba
el amanecer, su desconsolado
augurio. Es el cénit
airado de todo cuanto fuimos,
su retrato en sepia,
el descalzo caminar
sobre las cenizas de la mirada
herida, el desconsuelo
del habla, el llanto
viejísimo que va sembrando
de amapolas la ribera
que enmarca tu cautiverio.
Azul el sur,
inesperado,
como buscando la tormenta,
un soñar de aves
migratorias que regresan
al hogar del desasosiego,
al árbol en el que habitan
los recuerdos, las esencias
del deseo, e imaginas
otros océanos y otros susurros,
mientras se apaga una candela
en la alcoba en la que yacen,
amortajados, los abrazos
últimos,
los besos regalados sin medida,
el pulso y la sombra,
y escribes,
amarillo y ocre el ocaso
al que saludas,
ebrio de luz,
el tiempo ido,
vencida la voluntad,
entregado el testigo
en esta carrera loca
en la que buscas el término
del día, la desmemoria.
Fernando Alda
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