Ser como si a cada
instante fueses a morir,
un helor de fiebre
amarga en las mejillas,
como flores que van
perdiendo sus pétalos
lentamente, antes de ajarse,
y al caer dibujan
bucles en el aire
y alientan un esplendor
de estancias en penumbra,
de cúpulas insomnes y ríos
navegables no descritos
en mapa alguno.
Esbozas con un lápiz
itinerarios ocultos,
castillos de arena que va borrando
el oleaje, trozos de océano,
y de nube a nube
un sueño, un aleteo de aves,
un despertar entre náufragos
y naufragios que en la boca
te deja el sabor salado
del abandono.
Fernando Alda Sánchez
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