de soledad, capítulos de niebla
y melancolía, lecturas de otros días que has ido olvidando,
belleza escrita sin memoria
ni alabanza, el resistir
en el combate contra el tiempo
asesino, pura vanidad,
inútil intento.
Queda lo escrito, que nadie
habrá de leer, que nunca
será desvelado, papeles
desolados entre el polvo,
sin orilla, papeles sin fecha,
torpes líneas enlazadas
en el insomnio más atroz,
cuando el alma ha decidido
por sí misma comenzar a hablar de tí,
de tantos fracasos y de tanto frío,
como pensando uno a uno los años
vividos, como palpándote
las entrañas para buscarte el mapa
agrietado por el que llegará
inexorable la muerte.
Sólo queda la fiebre,
agónico aullido,
el camino boreal de la ceniza,
el hogar de todo lo que ha sido
pisoteado y maltrecho,
un sendero sin retorno
en el que ir perdiendo,
hasta quedar exangüe,
el aliento, el perdón que no has
alcanzado y sin embargo
necesitas, la ruta que conduce
inevitablemente hacia la perdición.
Fernando Alda Sánchez
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